Только хотел предложить)))
Вообще в переводах Маршака стоит поковыряться

Из ЖЖ:
произведение Николая Олейникова «Таракан»

Погожим осенним утром я вышла на середину зала, одернула платье, расшитое листьями из бархатной бумаги, обвела взглядом зрителей и проникновенно начала:
— Таракан сидит в стакане,
Ножку рыжую сосёт.
Он попался. Он в капкане.
И теперь он казни ждёт.
В «Театре» Моэма первые уроки актерского мастерства Джулии давала тётушка. У меня вместо тётушки был дед. Мы отработали всё: паузы, жесты, правильное дыхание.
— Таракан к стеклу прижался
И глядит, едва дыша.
Он бы смерти не боялся,
Если б знал, что есть душа.
Постепенно голос мой окреп и набрал силу. Я приближалась к самому грозному моменту:
— Он печальными глазами
На диван бросает взгляд,
Где с ножами, топорами
Вивисекторы сидят.
Дед меня не видел, но он мог бы мной гордиться. Я декламировала с глубоким чувством. И то, что на «вивисекторах» лица воспитательниц и мам начали меняться, объяснила для себя воздействием поэзии и своего таланта.
— Вот палач к нему подходит, — пылко воскликнула я. — И ощупав ему грудь, он под рёбрами находит то, что следует проткнуть!
Героя безжалостно убивают. Сто четыре инструмента рвут на части пациента! (тут голос у меня дрогнул). От увечий и от ран помирает таракан.

В этом месте накал драматизма достиг пика. Когда позже я читала в школе Лермонтова «На смерть поэта», оказалось, что весь полагающийся спектр эмоций, от гнева до горя, был мною пережит еще в пять лет.
— Всё в прошедшем, — обречённо вздохнула я, — боль, невзгоды. Нету больше ничего. И подпочвенные воды вытекают из него.
Тут я сделала долгую паузу. Лица взрослых озарились надеждой: видимо, они решили, что я закончила. Ха! А трагедия осиротевшего ребёнка?
— Там, в щели большого шкапа,
Всеми кинутый, один,
Сын лепечет: «Папа, папа!»
Бедный сын!
Выкрикнуть последние слова. Посмотреть вверх. Помолчать, переводя дыхание.
Зал потрясённо молчал вместе со мной.
Но и это был ещё не конец.
— И стоит над ним лохматый вивисектор удалой, — с мрачной ненавистью сказала я. — Безобразный, волосатый, со щипцами и пилой.
Кто-то из слабых духом детей зарыдал.
— Ты, подлец, носящий брюки! — выкрикнула я в лицо чьему-то папе. — Знай, что мертвый таракан — это мученик науки! А не просто таракан.
Папа издал странный горловой звук, который мне не удалось истолковать. Но это было и несущественно. Бурными волнами поэзии меня несло к финалу.
— Сторож грубою рукою
Из окна его швырнёт.
И во двор вниз головою
Наш голубчик упадёт.
Пауза. Пауза. Пауза. За окном ещё желтел каштан, бегала по крыше веранды какая-то пичужка, но всё было кончено.
— На затоптанной дорожке, — скорбно сказала я, — возле самого крыльца будет он задравши ножки ждать печального конца.
Бессильно уронить руки. Ссутулиться. Выглядеть человеком, утратившим смысл жизни. И отчетливо, сдерживая рыдания, выговорить последние четыре строки:
— Его косточки сухие
Будет дождик поливать,
Его глазки голубые
Будет курица клевать.
Тишина. Кто-то всхлипнул — возможно, я сама. С моего подола отвалился бархатный лист, упал, кружась, на пол, нарушив шелестом гнетущее безмолвие, и вот тогда, наконец, где-то глубоко в подвале бурно, отчаянно, в полный рост зааплодировали тараканы.
На самом деле, конечно, нет. И тараканов-то у нас не было, и лист с меня не отваливался. Мне очень осторожно похлопали, видимо, опасаясь вызвать вспышку биса, увели плачущих детей, похлопали по щекам потерявших сознание, дали воды обмякшей воспитательнице младшей группы и вручили мне какую-то смехотворно детскую книжку вроде рассказов Бианки.

Эдуард Успенский "Что едят дети", или что-то другое из его детских стихов?

Мой сын занял 1место среди чтецов со стих. "Вот летит метиорит" , мне просто этот мультик нравился в детстве и я ему предложила, он согласился и победил.

Мазнин Игорь.

Давайте будем дружить друг с другом
Как птица с небом
Как поле с лугом
Как ветер с морем
Трава с дождями,
Как дружит солнце со всеми нами!

Давайте будем к тому стремиться,
чтоб нас любили и зверь и птица
И доверяли повсюду нам,
как самым верным своим друзьям!
Давайте будем беречь планету,
Во всей Вселенной похожей нету.
Во всей Вселенной...
Совсем одна...
Что будет делать без нас она?


Юля Лебедушкина. Лопушки

Посмотpите, около доpожки,
Где вчеpа смеялись pyчейки,
Теплые зеленые ладошки
Пpотянyли к солнцy лопyшки.
И не ежатся, как ветлы, зябко,
Hе дpожат, хоть снег невдалеке.
Hаклонись, и маленькая лапка
Ласково погладит по щеке.
Сколько в нем тепла, в листочке этом!
Ты со всеми, так же, как со мной,
Можешь поделиться щедpо светом,
Поделиться солнцем и весной.



Викто Боков
ОТКУДА НАЧИНАЕТСЯ РОССИЯ?

Откуда начинается Россия?
С Курил? С Камчатки? Или с Командор?
О чем грустят глаза ее степные
Над камышами всех ее озер?
Россия начинается с пристрастья
к труду,
к терпенью,
к правде,
к доброте.
Вот в чем ее звезда. Она прекрасна!
Она горит и светит в темноте.
Отсюда все дела ее большие,
Ее неповторимая судьба.
И если ты причастен к ней —
Россия
Не с гор берет начало, а с тебя!

(из-и-нета)
Скажите, откуда я взялся?
Я всем задавал вопрос.
А дедушка мне ответил:
- Нам аист тебя принес.
А бабушка мне сказала:
- В капусте тебя нашли.
А дядя шутил: - С вокзала
В корзинке тебя принесли.
Я знаю, неправда это,
Мама меня родила,
Я только не знаю ответа,
Где мама меня взяла.
Сестра на меня ворчала:
- Ты голову всем вскружил.
А я начинал сначала:
- А где я до мамы жил?
Никто это тайну из взрослых
Мне так объяснить и не смог.
Лишь мама ответила просто:
- ты жил в моем сердце, сынок!

Возможно, рано по возрасту: В.Ф.Боков "Откуда начинается Россия?", Е.А.Евтушенко "Хотят ли русские войны?",

...сын молодец! ...только дело не в стихотворении,а в том как его преподнести...

Еще можно: С.Михалков "Эту быль пишу я детям..." (выбрать подходящие для его понимания четверостишия), Д.Родари "У каждой профессии запах особый".

Попробуйте "Хорошее отношение к лошадям" Маяковского

Может подойдут стихи Бориса пастернака http://rupoem.ru/pasternak/all.aspx у него много стихов на разные темы. Также можно стихи Лермонтова попробовать выучить. Можно конечно еще Маяковского и Ахматовой, но на мой взгляд они сложны даже для взрослого. Еще можно попробовать что-то из этих http://rupoem.ru/okudzhava/all.aspx

Мое любимое стихотворение, но оно не для детей.

Дорогая, я вышел сегодня из дому поздно вечером
подышать свежим воздухом, веющим с океана.
Закат догорал на галёрке китайским веером,
и туча клубилась, как крышка концертного фортепьяно.

Четверть века назад ты питала пристрастье к люля и к финикам,
рисовала тушью в блокноте, немножко пела,
развлекалась со мной; но потом сошлась с инженером-химиком
и, судя по письмам, чудовищно поглупела.

Теперь тебя видят в церквях в провинции и в метрополии
на панихидах по общим друзьям, идущих теперь сплошною
чередой; и я рад, что на свете есть расстоянья более
немыслимые, чем между тобой и мною.

Не пойми меня дурно: с твоим голосом, телом, именем
ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил,
но забыть одну жизнь человеку нужна, как минимум,
ещё одна жизнь. И я эту долю прожил.

Повезло и тебе: где ещё, кроме разве что фотографии,
ты пребудешь всегда без морщин, молода, весела, глумлива?
Ибо время, столкнувшись с памятью, узнаёт о своём бесправии.
Я курю в темноте и вдыхаю гнилье отлива.

К.Симонов

Родина
Касаясь трёх великих океанов,
Она лежит, раскинув города,
Покрыта сеткою меридианов,
Непобедима, широка, горда.

Но в час, когда последняя граната
Уже занесена в твоей руке
И в краткий миг припомнить разом надо
Всё, что у нас осталось вдалеке,

Ты вспоминаешь не страну большую,
Какую ты изъездил и узнал,
Ты вспоминаешь родину — такую,
Какой её ты в детстве увидал.

Клочок земли, припавший к трём берёзам,
Далёкую дорогу за леском,
Речонку со скрипучим перевозом,
Песчаный берег с низким ивняком.

Вот где нам посчастливилось родиться,
Где на всю жизнь, до смерти, мы нашли
Ту горсть земли, которая годится,
Чтоб видеть в ней приметы всей земли.

Да, можно выжить в зной, в грозу, в морозы,
Да, можно голодать и холодать,
Идти на смерть… Но эти три берёзы
При жизни никому нельзя отдать.

Муса Джалиль

Варварство.

Они с детьми погнали матерей
И яму рыть заставили, а сами
Они стояли, кучка дикарей,
И хриплыми смеялись голосами.
У края бездны выстроили в ряд
Бессильных женщин, худеньких ребят.
Пришел хмельной майор и медными глазами
Окинул обреченных... Мутный дождь
Гудел в листве соседних рощ
И на полях, одетых мглою,
И тучи опустились над землею,
Друг друга с бешенством гоня...
Нет, этого я не забуду дня,
Я не забуду никогда, вовеки!
Я видел: плакали, как дети, реки,
И в ярости рыдала мать-земля.
Своими видел я глазами,
Как солнце скорбное, омытое слезами,
Сквозь тучу вышло на поля,
В последний раз детей поцеловало,
В последний раз...
Шумел осенний лес. Казалось, что сейчас
Он обезумел. Гневно бушевала
Его листва. Сгущалась мгла вокруг.
Я слышал: мощный дуб свалился вдруг,
Он падал, издавая вздох тяжелый.
Детей внезапно охватил испуг,--
Прижались к матерям, цепляясь за подолы.
И выстрела раздался резкий звук,
Прервав проклятье,
Что вырвалось у женщины одной.
Ребенок, мальчуган больной,
Головку спрятал в складках платья
Еще не старой женщины. Она
Смотрела, ужаса полна.
Как не лишиться ей рассудка!
Все понял, понял все малютка.
-- Спрячь, мамочка, меня! Не надо умирать! --
Он плачет и, как лист, сдержать не может дрожи.
Дитя, что ей всего дороже,
Нагнувшись, подняла двумя руками мать,
Прижала к сердцу, против дула прямо...
-- Я, мама, жить хочу. Не надо, мама!
Пусти меня, пусти! Чего ты ждешь? --
И хочет вырваться из рук ребенок,
И страшен плач, и голос тонок,
И в сердце он вонзается, как нож.
-- Не бойся, мальчик мой. Сейчас вздохнешь ты
вольно.
Закрой глаза, но голову не прячь,
Чтобы тебя живым не закопал палач.
Терпи, сынок, терпи. Сейчас не будет больно.--
И он закрыл глаза. И заалела кровь,
По шее лентой красной извиваясь.
Две жизни наземь падают, сливаясь,
Две жизни и одна любовь!
Гром грянул. Ветер свистнул в тучах.
Заплакала земля в тоске глухой,
О, сколько слез, горячих и горючих!
Земля моя, скажи мне, что с тобой?
Ты часто горе видела людское,
Ты миллионы лет цвела для нас,
Но испытала ль ты хотя бы раз
Такой позор и варварство такое?
Страна моя, враги тебе грозят,
Но выше подними великой правды знамя,
Омой его земли кровавыми слезами,
И пусть его лучи пронзят,
Пусть уничтожат беспощадно
Тех варваров, тех дикарей,
Что кровь детей глотают жадно,
Кровь наших матерей...

Когда-то я выступала на конкурсе с этим стихотворением и заняла призовое место.
Очень проникновенные стихи. Может быть, вам подойдут

Могу предложить два своих стихотворения.
Буду рада, если они вам пригодятся. Эти стихи никогда нигде не были опубликованы, и точно подходят под категорию "не избитые".

Посвящение Сергею Есенину.

Сын крестьянский на Руси родился,
Ярко прожил, быстро отгорел...
Снег холодный на душу ложился,
И никто тебя не отогрел.

О простом умел сказать красиво.
Все прошло за бледностью лица...
Воспевал цветущую Россию,
Ей остался верен до конца.

Посчитал ты жизнь свою ненужной,
Запер номер, будто бы во сне...
Ты любил весну. Зимою вьюжной
Ускакал на розовом коне.

С бледных уст слетело тихо слово,
Безнадежно сник изгиб бровей...
"В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей".

В беспорядке кудри разметались,
Жилка на виске забилась вдруг...
Ты живой - и вот тебя не стало,
Лишь в глазах застыл немой испуг.

Пашни спелым хлебом отзвенени,
Заалел "рябиновый костер"...
В декабре - холодные метели,
В декабре потух поэта взор...

Ум заблудший зря искал совета,
Роковые игрища судьбы!
Умерев, остался ты поэтом
Золотой бревенчатой избы...

Поле боя.

Раскаленное солнце шипело в прокуренном небе,
Отдыхала земля от железного лязга брони.
Наносило с полей горький запах сгоревшего хлеба,
Запах пыли и пота, и крови минувшей войны.

Аж вздохнула земля после боя. А небо заплакало
Материнскими, жуткими в горе, потоками слез...
Где-то снова вдали пулеметы, как жабы, заквакали,
Обивая свинцом нежный лист с опаленных берез.

Поле боя! Как щедро тебя напоили,
Отдавая тебе все тепло остывающих тел,
Чтобы почва твоя для людей так же щедро родила,
Чтобы тот каравай так же жарко сердца обогрел.

Трепетали деревья, дрожа поредевшими кронами,
Осыпались в воронки сырые комочки земли.
Как осколки гранат и как чьи-то последние стоны,
Полетят похоронки на тех, кто на поле легли.

Уцелевшие спят, расслабляя уставшие лица,
Небо слезы роняет на раны, как скорбная мать.
Что же снится живым? И что завтра их вдовам приснится?
И кто следом придет, чтобы все-таки довоевать?

Почернела от горя земля, нежно павших баюкая,
Их, навеки спокойных, причислив к разряду святых,
Из глубин поднимая наказ: "Землячки, не умри, как я,
А допой, довоюй, доживи, долюби за двоих!"

Я бы Тёркина прочитал! Учится легко и народу нравится!

Твардовский и Исаковский легко учатся. Можно в интернете найти как артисты читают. И ребенок много раз послушает а потом сам это выдаст.