Вороны с Чистых Прудов. Пока метро не остановилось...-1

Богдан.
Я выскочил из квартиры, оглушительно хлопнув дверью, и понёсся вниз по лестнице. Дверь тяжёлая, железная, и брякнул я от души, аж штукатурка посыпалась, но мне было пофиг. Подъездная дверь отлетела в сторону, брякнувшись о стену, я побежал по улице, не разбирая дороги.
Не помню, сколько времени я так бежал, но очухался только на железнодорожном мосту. Дождь льёт. Холодный, противный, а я стою и смотрю, как внизу две электрички едут. Не могу так больше, я перегнулся через перила. Нет, страшно. Выпрямился, сунул руку в карман, нащупал початую пачку сигарет. А зажиги-то и нету, даже покурить не судьба. Так и помру, молодой и не курящий. Видно выпала где-то. Вытащил сигарету, сунул в рот, стою как дурак. Холодно и сыро, кеды уже насквозь промокли. На крыше электрички расположилась весёлая компания . Одна из девушек замахала мне рукой. Я отшатнулся, выронил сигарету. Она, вращаясь, полетела вниз, внезапно рука у девушки невероятно удлинилась, она выхватила сигарету из воздуха, сунула в рот…
Я сполз вниз, сел на корточки, прислонившись спиной к перилам. Да что ж такое творится то сегодня, не понимаю! Нашарил пачку, трясущимися руками вытащил новую сигарету. Осторожно встал, выглянул за перила- никого и ничего, только мокрые рельсы внизу. И что мне делать теперь, а?
-На, прикури!- Невысокая темноволосая девушка с фиолетовым зонтиком протянула мне зажигалку.
-Спасибо!- я наклонился к её руке, скорее затянулся, а то мало ли!
-Пожалуйста!- Она улыбнулась в ответ, показав красивые зубы, и пошла прочь. От её кроссовок веером разлетались брызги.
Я курил, и прокручивал в голове сегодняшние события. Вот я прихожу домой , довольный жизнью, с пачкой чипсов. Дома мать, и это очень странно - она же утром ушла на работу. Моя комната выглядит так, точно там что-то взорвалось - всё расшвыряно, постель свёрнута на пол, мебель сдвинута, из стола и шкафа выброшено всё содержимое и ящики валяются на полу.
-Где пакет?- кричит мать. Какой ещё пакет, ничего не могу понять.
-Где пакет, быстро сказал,- она хватает меня за куртку, трясёт. Я только глазами хлопаю, даже чипсы уронил, ничего не понимаю.
-Говори, сейчас же, - мать не отпускает меня,- он у тебя, да? У тебя, кому ты его отдал?
-Мам, ты чего,- выдавливаю я из себя,- какой ещё пакет?
-Верни, немедленно,- мать вдруг с силой бьёт меня в грудь, так, что я отлетаю к стене и впечатываюсь в неё спиной,- отдай, хуже будет!
Я начинаю подниматься, она пинает меня, я ору, но мать словно не слышит, она как с ума сошла, я еле вырвался…вот же хрень! Так и не поел. И что ещё за пакет, ничего не понимаю. И домой никак, прибьёт ведь и не заметит. Что же случилось такого, что моя спокойная и ласковая мама превратилась в бешеного берсерка?
Сигарета догорает до фильтра, я кидаю окурок в лужу. Сую руки в карманы джинсов, там звякает мелочь, и даже несколько бумажек шуршит. В принципе, особо не пошикуешь, но пару раз поесть хватит. А то и больше, если уж совсем бюджетно. В куртке - единый проездной, новенький, значит, смерть от переохлаждения мне не грозит, в метро где-нибудь приткнусь.
-Кар?- на перила рядом со мной села серая ворона, такая же промокшая, как и я.
-Чего кар-то?- я вздыхаю. Ворона подходит поближе, аккуратно царапает рукав когтистой лапой.
-Кар?
Дрессированная ворона, круть! Я расстёгиваю куртку и ворона мигом ныряет ко мне за пазуху, телепается, устраивается поудобнее. Наконец затихает, выставив над замком молнии голову.
Я не торопясь иду прочь, к метро. Там пироги продают, вот и пообедаем. Покупаю два пирога, себе и вороне. Почему-то кажется, что она тоже голодная. Свой пирог заглатываю по дороге, ворона смотрит на меня укоризненно. А мне так вкусно, пирог горячий, с повидлом!
Захожу в метро, ворона оживилась, заскреблась под курткой. Я отламываю кусок пирога, подношу к клюву. Она выбирается наружу, подлетает к карте и хрипло каркает. Подхожу, смотрю.
-Кар!- ворона клюёт карту. И снова: «Кар!»
-Чего, на Чистые что ли надо?- уточняю я.
-Кар!- радостно заявляет ворона и садится мне на плечо.
Я отхожу к стене и крошу пирог на пол. Ворона подлетает и начинает клевать, полпирога склевала и опять ко мне на плечо уселась.
-Наелась, что ли?- спрашиваю я.
-Кар,- соглашается ворона и чистит лапкой клюв.
-Ну и ладно,- я доедаю вороний пирог, потом иду к турникету. Какая разница, куда ехать? Всё равно деваться мне пока некуда, я погуляю, пока мать в себя не придёт. Никогда я её такой не видел! Что же это за пакет, из-за которого по всей квартире погром…
Еду по эскалатору вниз, смотрю по сторонам. И чего на меня все пялятся? Потом понимаю, я ж с вороной на плече, вот людям цирк бесплатный!
-Мам, смотри,- навстречу мне, вверх едет девочка лет пяти с мамой, - а птичка дрессированная, да?
-Кар!- гордо заявляет ворона, мне прямо даже приятно стало - вот я какой крутой, и ворона у меня есть!
В вагоне я засыпаю, ворона снова перебирается под куртку, и я сплю…
-Кар!- меня аж подбросило, диктор говорит: «К поездам до станций Тургеневская, Чистые пруды, Сретенский бульвар…», выскакиваю из вагона, бегу на переход.
Опять засыпаю, ворона скрёбется, не даёт спать. Доехали, выхожу на улицу, выпускаю ворону. Думал, она опять мне на плечо сядет, а нет, она взлетает и летит прочь, к памятнику Абаю.
Стою и вдруг мне смешно становится - надо же, я ворону на Чистые довёз, ей видно лететь лень было, вот и нашла дурачка! Иду туда, куда она улетела, и смеюсь, аж прохожие оглядываются, а я никак остановиться не могу. Довёз птичку, и пирогом ещё накормил, вот я дурак-то!
-Кар!- прямо над ухом, я аж присел. Ворона уверенно устроилась на моём плече. Я поднял голову- памятник Абаю обзавёлся белым эполетом вороньего производства. Вот чего она улетела, понятно.
-Хулиганье,- говорю я вороне,- памятник-то за что?
Ворона как-то сдавленно каркает, точно смеётся. Потом взлетает, делает круг над моей головой , точно приглашает куда-то.
-Ну, пошли,- соглашаюсь я.
Глупо как – то, иду за вороной. Мимо Чистых, потом дворами, куда-то вглубь алюминиево-стеклянных высоток. Стоит мне чуть притормозить, как ворона громко каркает, торопит. Прохожу в арку и…
Надо же! А я и не знал, что в Москве такое есть! Среди высоких современных домов приютился домик-пряник ! Честное слово, красный домик с белыми колоннами, в два этажа. Над окнами белые остроконечные наличники, а сами окна- не окна, а оконца, узенькие, забранные решёткой.
-Ух, ты…- я оглядываюсь на ворону, а вороны-то и нету. Ну, вот, я теперь отсюда и дороги обратной не найду, ещё и смеркается, к тому же. И народу никого нет. В домике приветливо светится окошечко, зайти, что ли? У двери таблички, читаю адрес: Сверчков переулок, дом 8 строение 3. Памятник архитектуры 17 века, усадьба купца Сверчкова и ты ды и ты пы.
Дальше- «Государственный Российский Дом Народного Творчества».
Это что, музей, что ли? К двери надо спуститься по ступенькам, иду вниз, дёргаю дверь- закрыто. То ли выходной, то ли уже ушли все. Стучу в дверь, а вдруг? За дверью - шаги.
Дверь открывает человек… Свет ему в спину светит, и я не вижу, какой он - старый или молодой.
-Быстро ты,- говорит он мне,- Клара тебя встретила? Дорогу показала?
Клара? Какая Клара? За спиной раздаётся знакомое карканье, переходящее в смех. Поворачиваюсь - девчонка! Невысокого роста, примерно моего возраста, чёрные растрёпанные волосы, чёлка на один глаз. Левый висок выбрит, и в ухе , наверное, десятка два разнообразных серёжек. Серый свитер с чёрными рукавами, чёрные джинсы, ботинки…Ворона?
-Молодец, Клара,- говорит человек,- проходите, чего тут стоять-то?
Я послушно иду за ним, девчонка подталкивает меня в спину сзади.
Человек оборачивается, я перевожу дух. Не молодой он уже, лет пятьдесят, наверное, или больше. Он хмурится, смотрит на мои мокрые следы.
-Разуйся, чисто тут.
Да я и сам вижу, что чисто, стаскиваю кеды. Правда, носки тоже мокрые. Он качает головой, вытаскивает откуда-то пару пёстрых шерстяных носков.
-На вот, а свои сними, толку-то от них. Простынешь ещё. Идём, идём, не бойся. Дело есть.
-А это что, музей?- наконец спрашиваю я.
-Музей, и не музей,- он усмехается,- вывеску читал? Дом Народного Творчества, вот… а я тут хранитель. Идём в трапезную, чаем напою, заодно и о деле поговорим.
Я что-то совсем обалдел, иду за хранителем, как баран. Ничего не понимаю. Если музей, то где залы и прочее? И какая ещё трапезная в музее? И почему тут нет никого, а? Куда я вообще попал-то, объясните…
Большая комната с узкими окошками, посередине - длинный стол, вдоль стола-лавки, во главе- резной стул с высокой спинкой и подлокотниками. На полу - коврики, на стенах тоже какие-то штучки. На столе - блюдо с пирогом, три глиняные тарелки. Хранитель приносит откуда-то чайник, наливает чай в чашки, ставит на стол. Я сажусь, и в животе урчит. Хранитель нарезает пирог, командует:
-Ешьте скорее, пока не остыло.
Ммм…я наверное похож на помойного кота, дорвавшегося до «Вискаса». Пирог кажется неимоверно вкусным, я мигом расправляюсь со своим куском, на тарелку тут же плюхается второй. Теперь я не так спешу, успеваю жевать. В пироге множество начинок, и мясо, и грибы, и лук, и, кажется, каша, и блины, и бульон…второй кусок я еле осилил. Смотрю на Клару, она ест быстро и неаккуратно, вокруг тарелки - крошки, какие-то ошмётки.
-Ворона, что ты от неё хочешь,- усмехается хранитель, поймав мой взгляд. Клара фыркает, пьёт чай с хлюпаньем, грызёт сахар, резко ставит чашку на стол.
-Теперь о деле, - строго говорит хранитель.- Дело очень простое, как раз по силам. Нужно взять здесь одну вещь, и отнести по адресу. Взамен…- он смотрит на меня, постукивая пальцами по столу,- а взамен мы улаживаем твои…эээ…семейные неурядицы. Главное, ты должен успеть вернуться, пока метро не закрыли, понял?
-Какую вещь?- подозрительно интересуюсь я, ага, слыхали мы про таких добрых дяденек! А потом меня загребут…с наркотой, например, или с краденым. Точно, тут же музей, краденый музейный экспонат, вот.
-Ничего криминального,- хранитель точно мысли мои читает,- не выдумывай. Да и фонды здесь весьма, скажем, специфичные. А о том, что эта вещица здесь есть, никто не знает, даже сотрудники и директор. Они её с футляром купили, и им футляр интересен, а его мы не тронем. Просто переложим содержимое в другую упаковку, и отнесёшь законному владельцу. Я бы и сам отнёс, да с работы отлучиться никак не могу, а там очень, понимаешь , ждут.
-А она,- я показал на Клару,- почему я?
-Воронам я такие вещи не доверяю,- хранитель качает головой,- они слишком на всё яркое и блестящее падки. Не сама припрячет, так похвастает своим, и всё…ищи потом опять! А ты мне должен, хотя бы еду отработать. Но я Клару с тобой пошлю, чтоб не заблудился.
-А откуда вы знаете про…- начинаю я, но он перебивает меня.
-Работа такая, много знаю, потому и не сплю по ночам. Вот, например, знаю, что тебя Богданом зовут, верно?
Тут у меня челюсть отвалилась. Богданом меня никто и не называет, все Данькой, или Даном. А Богданом – никто, хоть по паспорту я этот самый Богдан и есть.
-Ладно, идём,- и я снова иду за хранителем.
Заходим в комнату, хранитель включает свет. На столе сидят тряпичные куклы, у одной голова почти отвалилась. Куклы страшные, облезлые какие-то, лиц нету, волос тоже.
-Вот этого инвалида бери,- он указывает на куклу. Я осторожно её поднимаю, голова болтается на нитках.
-Голову отрывай, потом пришью,- командует хранитель. Я, как под гипнозом, тяну за кукольную голову, она мигом отделяется от тела. Хранитель вытаскивает из кармана другую голову, отбирает у меня кукольную тушку, сажает на место и кладёт новую голову рядом. Смотрит внимательно, удовлетворённо кивает.
-Не заметят, никто не заметит.
Я тоже разницы не вижу, голова точно такая -же, как та, что у меня в руках- замызганный тряпичный шарик.
-Пошли отсюда,- говорит хранитель, и мы идём обратно. Клара ждёт нас в трапезной, она, похоже, дремлет.
-Вот адрес,- хранитель даёт мне бумажку. Смотрю - ох, ё…это ж мне через всю Москву на метро, и потом ещё и автобусом!
-Что, далеко?- сочувствует хранитель,- а что поделать. Надо, мой хороший, надо. Главное, успей вернуться, пока метро не закроют, понял?
-Понял,- что- то мне как то грустно стало, и во что я вляпался…
По дороге к метро Клара болтает без умолку, рассказывает мне всякие истории о том, как на Чистых нефоры собирались. Слушаю в пол уха, но кое- что в память западает.
-И представляешь,- трещит Клара,- эти эмо, ну, стоят кучкой, как раз под деревом, а я думаю, чего это они! Ну, я на дерево взлетела, а они,- она начинает хлюпать от смеха,- представь, они луковицу на тёрке трут и нюхают, ну, чтоб слёзы текли!
Я тоже смеюсь, глупость какая!
-А готы стоят,- снова рассказывает Клара,- вдруг один, ну, или одна, я не очень поняла, хватает парня за велосипед и говорит: «Дай покататься!» Ну, тот ошалел, пока челюсть с асфальта собирал, тот сел и поехал! Ага, гот, на велике! Представь, ну, гот, пальто кожаное до земли, ботинки по колено, волосы чёрные длинные, лицо белое, и на велике рассекает! А рожа такая счастливая- пресчастливая…
Ага, так я и поверил, хотя гот на велике - та ещё картинка, наверное.
Так до метро и дошли.
Метро, потом автобус. Пока едем, стемнело. Осень, что делать, темнеет рано. Клара ведёт меня по каким-то тёмным переулкам, наконец, мы выходим в какой-то посёлок.
-Вот,- Клара останавливается на перекрёстке,- сейчас идёшь прямо, третий дом по левой стороне. Я тебя тут подожду, окай?
-Ладно,- я уже ничему не удивляюсь,- я пошёл.
-Только там ничего не ешь, и не пей,- торопливо шепчет Клара,- и это…ничего своего не оставляй. Даже если живот скрутит - бегом за ворота и под куст.
-Да ну тебя,- я уже шагаю по улице, отыскивая третий дом слева.
Дом не дом, а целый домище. Здоровенный, забор такой…основательный. У калитки машины, протискиваюсь, звоню.
-Кто?- женский голосок.
-Это…я тут привёз, передать просили, - глупо как-то звучит, как из кино про наркоманов.
-Откуда передать?- подозрительно интересуется голос.
-Ну…оттуда, из этого, как его…Сверчкова переулка!- наконец вспоминаю я название.
Калитка широко распахивается.
-Ах, ты мой золотой,- радостно выпевает толстая немолодая цыганка, укутанная в лохматый платок,- ай, молодец. Пойдём, пойдём, скорее. Все только тебя и ждут.
-Да я это, ну,- я упираюсь. Идти мне что-то туда совсем неохота.
Она уже вцепилась мне в рукав и тащит в дом. Я таки иду следом.
-Кто там,- говорит сидящий в комнате мужик. Цыганка вталкивает меня в комнату, подбегает к мужику и что-то быстро шепчет ему на ухо. Я стою как идиот, ни слова не понимаю.
Мужик встаёт, подходит ко мне. Он кажется огромным, большой, толстый. Кладёт мне руку на плечо, говорит:
-Молодец, парень, быстро принёс. Ну, давай, выпьем по вашему, по- русски!
Цыганка мигом ставит на стол поднос, на подносе нарезанное сало, лук колечками, бутылка водки и пара рюмок. У меня в голове вдруг всплывают слова Клары « там ничего не ешь, и не пей».
-Да я это…ну…не пью, мне ещё домой ехать,- отнекиваюсь я. Вытаскиваю кукольную голову из кармана, протягиваю мужику,- вот, берите, а я пойду. А то поздно уже, меня мама ждёт.
Звучит как-то совсем по-детски, неубедительно. Мужик хмыкает, наливает водку. Залпом опрокидывает, закусывает салом с луком. Потом берёт у меня эту несчастную голову, и вдруг расцветает белозубой улыбкой. Хлопает меня по плечу так, что меня аж к земле пригибает, и быстро уходит куда-то вглубь дома.
-Ай, как нехорошо,- качает головой старая цыганка,- хоть кусочек съешь, раз водку не будешь.
Я мотаю головой, пячусь к двери. Она встаёт между мной и выходом, смотрит как-то недобро.
Вдруг раздаётся звон стекла. В доме какие-то выкрики, цыганка подхватывает юбки и бежит туда, куда ушёл мужик, а я, не теряя времени, тоже бегу, подальше отсюда.
Вылетаю во двор, и тут-то меня и скрутило. Сил нет, терпения ещё меньше, краем глаза выцепляю будочку, деревянную, знакомых манящих очертаний, но памятуя вороньи предостережения, бегу прочь, за калитку. Выскакиваю на улицу, мимо машин, скорее, скорее. А вон и кусты, в самый раз. И тут меня отпустило, как ничего и не было. Надо же…
Подхожу к перекрёстку, где оставил Клару. Никого нет, странно. Стою, озираюсь. Наверно надо на остановку топать, но как назло, на улице пусто. Спросить некого.
Сзади топот, оборачиваюсь, ко мне подбегает запыхавшаяся, но донельзя довольная Клара, хватает меня за руку, командует:
-Ходу!- и мы несёмся куда-то, не разбирая дороги. На бегу она время от времени начинает смеяться, непонятно, над чем. Сзади крики, похоже, бегут за нами.
-Кто…- пытаюсь спросить я.
-Потом,- она тащит меня сквозь какие-то колючие кусты, мы выбегаем к шоссе. Впереди остановка, сзади, светя фарами, подъезжает автобус.
-Быстрее,- кричит мне Клара,- это последний!
Я отчаянно машу руками, чтоб водила меня заметил, и из последних сил бегу к остановке, надо мной с карканьем вьётся ворона. Автобус останавливается, и стоит с открытой дверью, я влетаю внутрь. Дверь закрывается, автобус едет. Я прикладываю проездной, прохожу через турникет, падаю на сиденье. Ног под собой не чувствую, и отдышаться никак не могу. Народу в автобусе мало, человек пять от силы.
Я еду и думаю, как хранитель узнал о том, что я из дома сбежал сегодня? А потом мне приходит в голову мысль- а не он ли сам это всё и подстроил? Подослал ту же Клару, та у мамы что-то важное спёрла…блин! Точно, вот гад, а! Я вот сейчас пойду в этот Сверчков переулок, найду его и всю душу вытрясу, не посмотрю, что он старый уже! Хотя…я вздыхаю, скорее это он из меня всё вытрясет. Но выяснить всё надо, время вроде ещё есть.
Выхожу у метро, ворона привычно плюхается на плечо. Переступает лапами, что-то урчит, потом трётся головой о мою щёку.
-Чего подлизываешься,- говорю я,- поехали уже.


p.s. ГРДНТ, а полностью Государственный Российский дом Народного творчества- действительно существующая организация, находящаяся в славном городе Москве по указанному адресу. И если кто-то так заинтересуется Сверчковыми палатами, то может найти домик-пряник в самом центре столицы... а мне повезло там бывать, и даже столоваться в трапезной поскольку я не только знакома с некоторыми сотрудницами этой замечательной организации, и сотрудничаю с ними иногда, но и две мои работы хранятся в тамошних фондах
А как лучше добраться до Сверчковых палат- подскажет интернет всемогущий и всезнающий...(а выставочный зал у них на Маросейке, и выставки очень интересные! )

p.p.s. Совсем забыла, чудесную девушку с фиолетовым зонтиком и замечательной улыбкой я знаю лично, и она мне практически как младшая сестрёнка. А если истории про неформалов показались нереальными... ну. гота, катавшегося на велосипеде, вернее готессу, я тоже прекрасно знаю, а историю про эмо с луковицей она же мне и рассказала... так что-за что купила, за то и продаю )

p.p.p.s. господа, вы таки отмечайтесь! А то я подумаю, что ну его нах, и писать не буду...настроение пропадёт).