Синдром поэта

Ее колонка в светском журнале пользовалась успехом. Проходимцы ухаживали за ней, но такой флер не в счет. В ней была «фишка». Как объяснить, не знаю. Но все, кто читал, чувствовали это.

В Новый год мы сидели в арт-клубе. Коньяк был неплохой и, когда я вставал из-за стола, понял что не смогу проводить ее в заданном направлении. То есть, домой. Так и вышло.

Мы дошли только до "Бродячей собаки". Видимо, она трезво оценила мои возможности. Там кто-то попросил ее почитать стихи… Я очнулся от криков: Браво!. И почувствовал, как она уходит от меня. Стихи -- коварное занятие. Автор отдает свою душу тому, о ком мечтает… Однако это порыв к ангелам.

Мы встали. Все. Ноги держат. Идем по серым улицам. Она улыбается. За такое я всегда готов был отдать "всю наличность". Наверное, у нее сейчас обострение «синдрома поэта», не буду лезть в душу. Мы молчим. Что со мной? Я хочу ее. Всю. Мне нужна ее душа...

Но я не скажу об этом. Иначе, плохо дело. Такое мы уже "проходили". Не видно звезд, которые "зажигают на небе", не слышно флейты. Но нам с ней «немножко нервно»..

март 2007