Блог Оксаны (Россия, Всеволожск, 49 лет)

Я не боюсь смотреть другим в глаза,
и верить до последнего в хорошее,
внезапно нажимать на тормоза,
и вспоминать все то, что было в прошлом.

Я больше не боюсь укусов «змей».
Противоядье есть - жива останусь…
Боюсь цинизма близких мне людей,
и то, что верить им вдруг перестану.

Я не боюсь ожогов от огня,
ведь заживут, останутся лишь шрамы …
Боюсь понять вдруг на исходе дня,
что я Любить однажды перестану.

Я не боюсь камней, летящих вслед,
ведь в этом мире каждого осудят.
Боюсь в душе погаснет тихий свет
моей надежды маленького чуда.

Я не боюсь прощать своих врагов…
Боюсь увидеть слезы дочки, сына,
и не услышать маминых шагов,
боюсь досрочно этот мир покинуть…

Все остальное я переживу!
Восстать из пепла - заново родиться!
Я не боюсь. Я в жизни все смогу.
Мне еще рано слабой становиться!.."

Автор стихов: Юлия Фролова

Я хочу притянуть удачу…
Мне она позарез нужна…
Только хвост у неё горячий
И всерьёз высока цена…

Не исправить уже ошибки…
Их оплакивать смысла нет…
Я хочу зажигать улыбки
Тем, кто в сердце рождает свет…

Я хочу поделиться чудом
С целым миром, что стал чужим…
Я притягивать счастье буду,
Чтобы вечно делиться им…

Мне, и вправду, полегче станет,
Если встречу счастливый взгляд…
Люди злобой друг друга ранят,
Но надежды мои не спят…

Я ещё притяну удачу,
Чтобы ссоры людей ушли…
Кто добрей, тот всегда богаче…
Все мы — дети одной земли…

Нам бы просто делиться светом,
Благодарно наверх смотреть…
Я не верю, что в людях нету
Той души, что умеет петь…

Сердце доброе чаще плачет,
Но от слёз исчезает лёд…
Всё равно притяну удачу…
За падением будет взлёт…

Ирина Самарина-Лабиринт, 2014

"Я отпускаю тебя… Каждый день по чуть-чуть. Вырываю из сердца то, что вросло в него корнями. По кусочку, по капле… Больно! Если бы ты знал, как тяжело избавляться от того, что когда-то делало меня такой счастливой! Воспоминания… Я пропускаю через себя каждый момент той жизни, где ты так крепко держал мою руку, а я тонула в твоих глазах. Я смываю со своей кожи каждый миллиметр, впитавший твой аромат. Я подставляю свое лицо ветру и прошу, чтобы он развеял мысли о тебе. Я склоняю голову… Этот бой я проиграла. Мы проиграли."

Цитата из книги "Монологи о нас"

Это с каждым случится однажды,
через год или два, может век.
Постучится к вам в дверь очень важный, очень нужный, родной человек.

Он не спросит кто до был и сколько,
с кем спала, с кем делила кровать.
Будет рядом всегда и не только,
будет верить, а главное ждать.

Он не спросит про трудный характер
и менять не посмеет уже,
всё в одном, муж, любовник приятель, будет кофе варить в неглиже.

Он поймет красоту твоих мыслей
и молчание ласковых глаз.
Он в тебе будет видеть весь смысл
и обнимет сильней в этот раз.

Это всё так нежданно приходит,
будто в мире включается свет.
Человек тебя просто находит,
даже в тридцать (сорок, пятьдесят, шестьдесят и даже в семьдесят) с копейками лет...❤️

Оксана Чехалина

Набери меня, как соскучишься,
позвони, как устанешь от пробок и суеты,
расскажи о нелепых случаях,
этот мир прекрасен тем, что в нём существуешь ты.

позвони мне, когда накатит,
в мире, где расставаться — обычный ход вещей.
набери после шумной бессонной party
рассказать о том, как ты там вообще.

набери меня,
будто остался один лишь миг,
расскажи, что мир вдруг стал ужасно мал.
повзрослев, все меньше хочется истерик и интриг,
а хочется, чтобы кто-то просто понимал.

набери, если что-то закоротит в привычной схеме,
рассказать о том, что не приносят счастья деньги и пьедесталы,
погляди, мы становимся теми,
кем клялись, что никогда не станем.

набери рассказать о летнем звездопаде,
даже если мы превратились в холодных льдин,
если услышишь грустную песню по радио,
и что-то вдруг защемит в пустой груди.

набери меня,
несмотря на сетевые помехи,
если мы засыпаем под разными крышами,
дай я запомню твой голос, твои линии смеха,
вдруг больше не придётся тебя услышать.

набери меня,
если чувствуешь, что устал,
от унылых снобов, злых языков, лязгающих пастей,
расскажи, как сложно не возвращаться в те места,
где ты был когда-то ужасно счастлив.

когда надоест гулять по пустым проспектам,
вдоль билбордов, реклам и ярких витрин,
неважно с кем я,
неважно с кем ты,
ты же помнишь мой номер,
набери меня, набери.

ты звони, хотя бы изредка, например, по вторникам,
если вдруг услышишь где-то “only you”,

самое честное никогда не выходит в сборники,
не показывается по телеку,
не упоминается в интервью.

набери поболтать, как когда-то раньше,
позвони через километры, спустя годы,
мы признаемся, как устали от лжи и фальши,
и в том, сколько счастья убила гордость.

Аня Захарова

Ты мне нужен любой — 
с миллионом и с дыркой в кармане, 
с огоньками в глазах и устало вдыхающий дым, 
одержавший победу и осажденный врагами… 
Ты мне нужен любой, 
потому что ты мною любим. 

Ты мне нужен любой — 
осыпающий дом лепестками 
и ночами усердно сопящий в мой правый висок, 
непростительно редко звенящий в прихожей ключами 
и нахально ломающий 
хлипкий сердечный замок. 

Ты мне нужен любой — 
в идеально отглаженных брюках, 
и небритый, от света укрытый под тяжестью век, 
раздражительный, ласковый, легкий, улыбчивый, трудный… 
Ты мне нужен любой, 
потому что ты МОЙ человек.

© Аленушка Легкая

У нас у всех есть право выбирать…
С кем водку пить,
А с кем делить кровать…
Кого послать…, кого любить., кого хранить…

Есть право для самих себя решить
Кто в нашей жизни просто так…, случайно…
Кто для души.,
А кто в ней для дизайна…

С кем бы хотелось нам встречать рассвет…
Кому готовить каждый день обед…
О ком мечтать…, кого не вспоминать…
У нас у каждого есть право выбирать

С кем на песке закатными часами
Делиться мыслями., сомнениями…, снами…
С кем быть…
С кем время не терять…

Кому беспрекословно доверять
Себя…, свои желанья, мысли, чувства…
Ведь быть друг другу нужным — то искусство…
Мгновеньем каждым рядом наслаждаться…

И не бояться спорить., ошибаться…
Молчаньем разговаривать часами…
И вздрагивать, касаясь лишь глазами…
У нас у каждого есть право выбирать
Быть земноводным…
Или пробовать летать…

Шейнина Марина

Они в онлайн. И всё бы ничего.
Три месяца со дня, когда расстались.
Ей дела нет в сети ни до кого.
И у него все чувства к ней остались.
Она смотрела ленту новостей.
Он бегло прокрутил все обновления.
"А от него, как прежде, нет вестей.
И убивают чёртовы сомнения."
Есть сообщения от парней. А толку?
Они ей не нужны. Ей нужен Он.
В слезах айфон закинула на полку.
И как назло, не шёл спасеньем сон.

Он не спеша набрал поисковик.
"Продолжим-ка искать мне половинку."
Что не вдвоём, пока что не привык.
"Пора бы мне забыть эту кретинку!"

Он заходил на девушек страницы.
Красивые... Цветут будто весна.
А струнки в сердце колют словно спицы:
"Как жаль, что мне нужна только Она."
Он хлопнул дверью, вышел подышать.
На небе звёзды. Ночь. И пустота.
"Обнять бы эту дуру и прижать.
И целовать до самого утра..."
Он пробовал с другими... Всё не то.
Нет сладости. Желанья нет летать.
Он взвыл: "За что мне это всё? За что?
Как новости бы боль всю пролистать.

Чтоб отпустило, чтобы не болело.
Себя своими мыслями гублю."
Ему сражаться с правдой надоело:
"Как не крути, а я её люблю!"

Она уже заёрзала кровать.
Всё скомкала: подушку, одеяло.
Шептал ей разум: "Детка, пора спать."
Как только разум сдался, она встала.
Нащупала айфон... снова в сети.
"Он не в онлайн! Где он сейчас и с кем?
Как тяжело дышать! С ума сойти!
Зачем я так люблю его? Зачем?"

А завтра... Завтра новый день настанет.
И вновь в онлайн. И всё бы ничего.
Она меньше любить его не станет.
И Он не станет. Только что с того?!

Сильней любви - злость, гордость и упрёки
- препятствия, которым грош цена.
Судьба, не ради слёз даёт уроки,
а чтоб понять, что жизнь у нас - одна!
-------------------------------------------—
Под камень, что лежит, вода не льётся.
Нет смысла взглядом профили тереть.
Пока есть чувства, то и шанс даётся.
"Привет! Скучаю! Как ты там? Ответь."

Cherry

Взгляда не обронила,
Вышла - не оглянулась...
- Господи, что это было?
- Юность.

Вспыхнуло, ослепило,
Чтоб через миг умчаться...
- Господи, что это было?
- Счастье.

Выцвела, истончилась
Лета лёгкая просинь...
- Господи, что это было?
- Осень.

Тихо тепло дарила,
Тихо светилась рядом...
- Господи, что это было?
- Радость.

Небо во мгле скрылось,
Время сошло с круга...
- Господи, что это было?
- Вьюга.

Что - то разъединило
Звенья одной цепи...
- Господи, что это было?
- Всё уже было. Спи...

Александр Жданов

Я живу душой наизнанку не боясь, что кто-то осудит...
Мне не важно, что будет завтра... Может завтра уже не будет...
Мне давно уже стало неважно то, что вслед мне молва сказала...
Разве слово их что-то изменит? Я себе уже всё доказала...

Доказала, что сила - в поступках, то, что скрыть нельзя боль и радость,
Есть печаль, что время не лечит, и что слезы - ещё не слабость...
Я спешу попросить прощенья и в грехах своих повиниться.
В жизни лишь опоздав однажды, начинаешь вдруг торопиться...

Торопиться в любви признаться, растопив в душе чьей-то зиму...
Потому что любимые люди должны знать, что они любимы...
Я спешу принимать решения, отказавшись судьбы принять милость...
Лучше сделать и ошибиться, чем жалеть: не смогла... не решилась...

Каждый день живу, как последний... Пусть молва судачит и судит...
Разве важно, что будет завтра?
Может завтра уже не будет...

Лина Линдт

Как хочется порядочных мужчин.
И знать, что это редкость, так досадно! -
И среди тех, кто дОжил до седин,
И средь юнцов безусых и нескладных.
Как хочется надёжного плеча.
Обдуманного, сдержанного слова.
Не обещаний, данных сгоряча.
Не клятв, порой пустых и бестолковых.
Как не хватает сильных рук мужских -
Их крепких и заботливых объятий.
Порывов - чистых, помыслов – простых.
И мелочей, подаренных не к дате.
Цветов, преподнесённых без причин.
Признаний – не избитых и шаблонных.
Как настоящих хочется мужчин! -
А не мужчинок липких, беспардонных.
Не глянцево-лощёных жеребцов,
Не грубых, неотёсанных мужланов,
Не вечно инфантильных молодцов,
Не одержимых властностью тиранов.
Как хочется красивых, умных лиц.
Улыбок тёплых, взглядов благородных.
В смущении опущенных ресниц.
Ухаживаний долгих, старомодных.
И среди тех, кто дожил до морщин,
И в молодом цветущем поколенье
Мы так и ищем рыцарей-мужчин,
Но редко их находим, к сожаленью.
И всем известно, что и говорить,
Не всяким удаётся быть такими:
Мужчинами, конечно, трудно быть,
Гораздо проще называться ими.


© Copyright: Юлия Вихарева, 2008

Душа поёт ,ей хочется полёта,
Какие наши годы-ерунда!
И ищет приключении наша попа-
Она у нас извечно молода.
Танцуют тараканы твист и польку,
И бабочки порхают в животе...
А молодые мы, друзья, настолько
Насколько лет желаете себе.
Чудите ,отрывайтесь и влюбляйтесь!
Живите сердцем, телом и душой!
А мозг ,порою, все -же отключайте-
Не дружит с пятой точкой озорной.
Пускай душа ликует,сердце бьётся!
Какие наши годы-ерунда!
На склоне лет и память улыбнется
О том ,как мы чудили иногда)

Не буду мир я этот старый теребить,
Вопросом вечным "Быть или не быть?" …
Рыдать от горести , вопить, негодовать..
Пытаться прошлое свое забыть,
Искать в толпе чужой , кого бы полюбить…
Судьбу, не легкую свою, за все утраты проклинать…
Ведь наша жизнь, поездка сквозь года
В летящем поезде на всех парах, во мраке…
Беспечная поездка по дороге в никуда…
Какие бы судьба на ней не расставляла
нам заманчивые знаки…
И благодарна я судьбе за каждого попутчика в пути!
Любила ль я его, иль не любила…
За тех, кому не суждено со мной весь путь пройти,
За тех, кто не любил меня.. И кто любил,
За тех кого, простив,я все же не простила…

Обсуждали тут с подругой, как усложнился секс после 40 лет. Вернее, она рассказывала, а я слушала и грустила.

В молодости же как? Страсть, гормоны, и "ой, только не в меня!!!" А после сорока всё гораздо сложнее.
Во-первых, тебе "не шешнадцать, и не первый", а значит, будешь кобениться месяц. Ну, чтоб не думал, что ты лёгкая добыча какая-то. Нет, цветов-подарков в принципе не надо, но всё равно надо. Если ты не мудак. Рестораны, фотобиеннале, выставки Ван Гога, разговоры о поэзии Серебряного века и об Акунине.

Ладно, не мудак, допустим. Хороший мужик, можно ехать в гости. И едешь. И с порога начинаешь палить всякие признаки женского проживания на данной территории. Даже если мужик думает, что его бывшая всё вывезла, включая даже магнитики с холодильника - он ошибается. По-любому в ванной будут валяться ватные диски, закатившиеся под стиральную машинку карандаши, а на кухне непременно найдётся кружка с надписью "Мой самец Вова!"

И ты такая: Ага, с бабой недавно расплевался. С одной стороны это хорошо, с другой - геморройный мужик. Баба щас посидит-посидит, пятницы дождётся, набухается, начнёт названивать и рыдать "Вова, я в говнооооо, забери меня отсюдааааааа!" - и Вова сорвётся же забирать, потому что чувства ещё не остыли и всё такое. Ну и кружка, опять же. А тебе скажут: Малыш, прости, я всё ещё её люблю.
так что нужно быть настороже.

Что ещё можно спалить на раз-два? Гору носков под креслом. Значит, привык, что это всё обычно выгребает баба, ругается и стирает. Несамостоятельный мужик. Сраный прям вот даже мужик-то.Ненадёжный. Всего Ван Гога с Акуниным прям перечеркнул разом.

Если повезёт - можно найти место, где у мужика лежат лекарства. Потому что лекарства есть у каждого мужика. И ладно, если это анальгин какой, или аспирин. А то, бывает, там такая аптечка, что аж зависаешь как Пентиум один: и от поноса, и от запора, и Виагра, и трихопол с нистатином, и мазь от лишаёв, и свечи от геморроя, и валидола ведро.

И всё с ним сразу понятно: желудок слабый, сердечко тоже, про остальное вообще страшно и думать уже. И не стоит, и больное всё. Плюс геморрой, и лишай под вопросом.

Вот как с таким отношения заводить? А замуж идти? А никак. Надо валить отсюда под любым предлогом. Кроме предлога: "Что-то у меня голова болит". Этот аптекарь тебя тут же накормит всеми своими валидолами-пирамидонами, которых у него воз и тележка. Так что врать нужно про убежавшее молоко и утюг.

Обратная ситуация и с бабой, к которой мужик в гости пришёл. На этом месте мы с подругой перечислили все позорные женские провалы, включая лифчик с тройным пушапом, висящий в ванной, крем от варикоза, таблетки от давления, термомаску от целлюлита, шампунь от облысения и парик на трёхлитровой банке. То есть вот закосить под молодую-здоровую-бесцеллюлитную и пышноволосую девочку не получилось однозначно.

И всего ведь не предусмотришь.Проколоться можно на чём угодно. Поэтому нормальные люди за 40 предпочитают свидания в гостиницах или на съёмных квартирах.

И вот как жить-то вообще? Как семьи создавать? Все ж уже умные такие, прошаренные, глаз намётанный. И никаких тебе загадок: ни в женщине, ни в мужчине.

Одно радует: Любовь всё-таки существует.И вот если это она и есть - то плевать тебе и на аптечку его, и на кружку, и на носки. А ему плевать на крем от варикоза и на поролон в твоём лифчике, которого там больше чем в диване.

Я не верю в любовь, которая случается в 18 лет, я верю в ту, которая случается после 40.

Думаю, объяснять почему - не надо.

Лидия Раевская

Он опоздал. Он просто опоздал.
И в её жизнь теперь вошёл другой.
Он ревностно сегодня наблюдал,
Как тот прижал её к себе рукой.
Всю... всю прижал. Как собственник обнял,
И целовал, безумно целовал.
И в ушко его девушке шептал,
Что он такую как она искал.
Ещё вчера... любимая, родная.
Сегодня и намёка нет на чувства.
Ну, что же жизнь за сволочь-то такая?!
Себя понять - и то... порой искусство.
Перед собой не видел ничего.
И мысль только одна: "Хочу быть рядом!
Я не могу с ней видеть никого!
Кроме неё мне ничего не надо.
Он стал звонить. Он ей в сетях писал.
Не отвечала... Даже не читала.
А он своим упорством поражал.
Как никогда... вдруг, самой нужной стала.
Дежурил вечерами возле дома.
Но, тот, другой, как чувствовал, как знал.
Как пёс придворный у принцессы трона,
всегда до самой двери провожал.
Месяц спустя... Он всё-таки дождался,
когда она из дома шла одна.
Схватил за руку: "Я твоим остался!
Что ты сейчас с другим - моя вина!
Я сам тебя оставил. Я дурак.
Я не звонил. Я не писал. Прости.
Не думал, что всё сложится вот так:
Хочу к тебе одной... с ума сойти."
Она так странно на него смотрела:
"А знаешь, я любила и страдала.
И сердце долго за тобой болело.
И как мне дальше жить?!... сама не знала.
А вот сейчас... смотрю я на тебя
и думаю: за что тебя любила?!
Мне стало очень жаль саму себя.
Мне повезло, что я к тебе остыла.
С мужчиной новым в жизни повезло.
Звонит, скучает, шепчет мне ночами.
Я счастлива, что время унесло
всё то, что раньше было между нами."
А он прижал её к себе что силы:
"Любовь, как наша, на всю жизнь одна."
Она же оттолкнула: "Поздно милый.
И в этом точно не моя вина."
Ушла. Не оглянулась. Он молчал.
Как жил всё это время... не спросила.
Он злился, что так поздно осознал,
Что любит ту одну, что разлюбила.
-----------------------------------------------—
Любите их... Вы просто их любите...
И на других не вздумайте менять.
И крепче к сердцу лишний раз прижмите.
Не заставляйте своих женщин ждать.

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…

Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.

Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И жизнь плетёт нас, словно канитель…
Сдвигая, будто при гадании на блюдце.

Мы мечемся: – работа… быт… дела…
Кто хочет слышать - всё же должен слушать…
А на бегу - заметишь лишь тела…
Остановитесь… чтоб увидеть душу.

Мы выбираем сердцем – по уму…
Порой боимся на улыбку - улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться.

Как много тех, с кем можно говорить.
Как мало тех, с кем трепетно молчание.
Когда надежды тоненькая нить
Меж нами, как простое понимание.

Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомнения.
Как мало тех, с кем можно узнавать
Себя, как нашей жизни отражение.

Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали.
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.

С кем силы мы душевные найдем,
Кому душой и сердцем слепо верим.
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.

Как мало их, с кем можно – не мудря.
С кем мы печаль и радость пригубили.
Возможно, только им благодаря
Мы этот мир изменчивый любили.

СКАЗКА О НЕНУЖНОЙ ЖЕРТВЕ Просто и наглядно о том, как мы сами готовы испортить себе жизнь. – Здесь занимают очередь на жертвоприношение? – Здесь, здесь! За мной будете. Я 852, вы – 853. – Ой, мамочки… Это когда же очередь дойдет? – Не беспокойтесь, тут быстро. Вы во имя чего жертву приносите? – Я – во имя любви. А вы? – А я – во имя детей. Дети – это мое все! – А вы что в качестве жертвы принесли? – Свою личную жизнь. Лишь бы дети были здоровы и счастливы. Все, все отдаю им. Замуж звал хороший человек – не пошла. Как я им отчима в дом приведу? Работу любимую бросила, потому что ездить далеко. Устроилась нянечкой в детский сад, чтобы на виду, под присмотром, ухоженные, накормленные. Все, все детям! Себе – ничего. – Ой, я вас так понимаю. А я хочу пожертвовать отношениями… Понимаете, у меня с мужем давно уже ничего не осталось… У него уже другая женщина. У меня вроде тоже мужчина появился, но… Вот если бы муж первый ушел! Но он к ней не уходит! Плачет… Говорит, что привык ко мне… А мне его жалко!

Человеку нужен человек,
Чтобы пить с ним горьковатый кофе,
Оставаться рядом на ночлег,
Интересоваться о здоровье.

Чтобы улыбаться просто так,
Чтоб на сердце стало потеплее,
Чтобы волноваться: "Там сквозняк!
Надевай-ка тапочки скорее".

Человеку нужен человек,
Позвонить ему, послушать голос:
"А у нас сегодня выпал снег.
Как ты без меня там? Беспокоюсь!"

Чтобы был приятель, друг, сосед,
И еще сопящая под боком,
Без которой счастья в жизни нет,
Без которой очень одиноко...

У каждой женщины есть свой homme fatale. Каждая хоть раз признавалась в том, что у нее был/есть/номинально числится где-то в теневой вселенной мужчина, с которым дрожь в коленках, бабочки в животе, искры в глазах и другие «симптомы» любовной лихорадки. Эти отношения как заколдованный куб не имеют логической развязки.

Он никогда не был твоим мужчиной, но он всегда был им.

Как только ваши глаза встретились, а по ладоням пробежал первый электрический ток, эти отношения становятся похожими на квантовую запутанность. Вы как две частицы, которые встретившись друг с другом, навсегда остаются связанными. Даже если отправить их в разные концы вселенной, они все равно сохранят магическую и необъяснимую тайну связи. Каждая встреча с homme fatale подобна приближению к ядерной звезде. Вы не видите, не слышите и не чувствуете ничего, кроме друг друга и биения пульса.

Вы миллион раз зарекались не писать друг другу. Но неизбежно наступал тот момент, когда чьё-то письмо прорывается сквозь интернетные джунгли. Утилизируются все мысли, кроме «это он». Это как наркотик. Дофаминовый кайф, при котором зоны мозга ответственные за разум, отключаются.

©Xenia Freeda

Ну, вот и все… Прости, что я была..
Коснулась сердца, или так хотела…
Пыталась – да… А если не сумела,
Прости за недостаточность тепла..

За ночи, проведенные без сна…
В мечтах о том, что с нами будет дальше..
За то, что не угадывала фальши…
И верила…как берегу волна…

За счастье, захлестнувшее на миг…
За нежность, колдовавшую безбожно,
За то, что я забыла осторожность,
И шла к заветной цели напрямик..

За то, что нагло врали зеркала..
Наивность мне не служит оправданьем..
За то, что ты был светом и дыханьем…
Целую… И прости, что я была…