Милый, позволь мне,
позволь мне, хороший,
Встать у дороги плакучею ивой
И зарыдать, чтоб никто уже больше
Не называл молодой и красивой.
Чтобы мой сгорбленный ствол
обжигала
Белая буря и ниже я гнулась,
Чтоб до утра меня мама ругала:
Вот, мол, ушла и домой не вернулась
Чтоб позабыла я взгляд свой и голос,
Близких, знакомых своих и домашних,
Как хохотала, ждала и боролась,
Как говорила о храмах и башнях,
Как сумасбродной отвагой лучилась,
Как в небесах невозможных летала,
Как быть любимою не научилась,
И- как плакучею ивою стала…
(Нина Грачёва)