Мой ответ Брюсову)

Отчего же в осени видят лишь печаль?
Небо с тонкой проседью, прошлого не жаль...
Под листвой опавшею чувства хоронить,
Грусть с дождем намешана — выпить, не пролить...

Осень — не последняя, и любовь жива,
Стелется корнями вглубь сильная трава.
Осень урожайная пряна и сыта,
Уютнейшими хлопотами вечно занята.

Превращает инеем дневники в стихи,
Надевает наголо терпкие духи.
Сквозь аллей прозрачность видно далеко,
В звонком стылом воздухе дышится легко...

А зима, помешивая праздничный пломбир,
С тихой колыбельною укрывает мир,
Дает просто выспаться и, вздохнув спроста,
Начинать, как водится, с чистого листа.