Блог Леонида (Россия, Санкт-Петербург, 44 года)

СТИХ ПРО ПАПУ
(Автор неизвестен)

-Мой папа пахнет сладким медом, ведь он разводит в ульях пчёл.
-А мой бинтами или йодом! Он делает котам укол. Прививки ставит, лечит лапы, и очень любит всех зверей.
А у тебя, Лёш, нету папы?..

Затих шумок
среди детей.

-Мой папа на войне, Алёнка.
Он пахнет гарью и костром, немного кровью и зелёнкой.
Мой папа борется с врагом.

-Какой же враг? Придумал, Лёшка! - на смех Алёнка подняла.
- Война бывает понарошку.

-Ты просто папу не ждала! -
Вдруг Лешка вскрикнул.

Все затихли.

И их учитель тут как тут.
-А, ну-ка быстро все утихли.
Где драка?
И кого тут ждут?

- Мой папа состоит из чести, не пахнет мёдом и теплом.
Не любит спать... и цифру двести. Отец сражается со злом!
А вы здесь все в тепле сидите, лишь потому, что он там жив.
Он бьёт врагов, пока вы спите!
Стоял мальчишка, слезы скрыв.

-Ну ладно, ладно. Тише, Лешка. Иди домой, уже пора. Там мама ждет. Как там Серёжка? - учитель тему увела.

И на душе так горько стало.
Не стал ей Лешка отвечать. Мальчишка выдохнул устало, и маму побежал встречать.

-Мам, почему не понимают, что правда в мире есть война?

-Они, сынок, и не узнают, пока к ним не придёт она....

Сказала, хватит. Возвращайся домой. Я вообще-то детям сосиски в тесте запекала.

Люди умирают от ненужности...
Кто-то медленно и тихо, кто-то - вдруг.
Кто-то в старости, страшнее - в юности,
Не успев замкнуть рожденья круг.

Люди умирают от отчаянья...
От усталости, бессилья и тоски.
От обиды глупой и нечаянной,
Что дала последние ростки.

Умирают от слепого равнодушия...
Люди умирают от того,
Что их веру попросту разрушили,
И оставили с бедою одного.

Нельзя никого судить, точка. Если вам с человеком удобно, тепло, контактно, то обсуждать другие его не самые лучшие стороны характера глупо. Если же вам неудобно, общаться дальше не хочется, какие-то черты в нем не нравятся, значит, это просто не ваш психотип. В таком случае надо прекратить общение. А осуждать и на каждом углу начинать говорить, какой он плохой и не такой, как надо, никто из нас не имеет права. Это мое незыблемое правило как на работе, так и в обычной жизни…

Не забывайте: это вы определили, что он плохой. Но представьте, например, что этот человек безгранично любит детей или за животных жизнь готов отдать. Что-то в своей жизни он делает просто замечательно, и, будучи плохим для вас, он не является таковым для кого-то другого. Нельзя про людей так говорить никогда. Это, как правило, зрительское ощущение, когда смотрят в кино и думают: «Вот же бяка…». А как по мне, даже в самой последней бяке надо искать хорошее — качества, за которые этого человека можно хотя бы просто уважать.

Роман Мадянов

Убивали любовь. Убивали в четыре руки.
Били с разных сторон, соревнуясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь:"Ах, какие же вы дураки."
А они ей в ответ за ударом удар наносили.

Убивали любовь. И однажды любовь умерла.
Ей бы их обмануть. Притвориться убитой. И только.
Но любовь — есть любовь. Притворяться она не смогла.
Да и им, поначалу, не жаль ее было нисколько.

Схоронили любовь. На поминках его кулаки
До боли сжимались, а глаза ее слезы затмили.
Но, тайком друг от друга, все те же четыре руки,
Поливают цветы у погибшей любви на могиле.

Я устал без тебя
Я устал без тебя просыпаться с зарей
Без тепла твоих губ, без волненья волос,
И без сонной улыбки твоей, что порой
Я готов любоваться почти что до слез.

Я устал без тебя провожать свои дни.
Пусть бегут: чем быстрее, тем ближе к тебе.
Тем скорее мы будем с тобою одни,
И ты снова заснешь у меня на плече.

Я устал без тебя, без твоих нежных фраз,
Без прикосновений из шелка щекой.
Я б отдал сейчас все за один только раз,
За один только шанс оказаться с тобой.

Я устал без тебя. Не живу, не дышу,
И не ем и не сплю,словно не человек.
Только грустно,покорно страдаю и жду,
Когда снова губами коснусь твоих век.

Я устал без тебя по полночи не спать
В темноте,пустоте, духоте всех ночей.
Я смотрю в потолок, один заняв кровать.
Без твоих нежных рук я как будто ничей.

Я устал без тебя, дом мне вовсе не дом.
Ты ушла – и он мертв, он такой же как я.
Я пытаюсь поймать запах твой своим ртом.
Только нет его больше, как нет и меня.

Я устал без тебя, слышишь, я не могу!
Я страдаю, я плавлюсь как твердый металл!
Возвращайся скорее! Прошу! Нет, молю!
Я устал без тебя, боже, как я устал.

Свет.
Ночь.
День.
Ты человек.
Я - тень.
Твоя.
Хожу с тобой,
Бегу, не спотыкаюсь.
Я тебя люблю!
Я каждый день тобою
Восхищаюсь.

Моей судьбе 17 лет, в ней нет покоя и застоя, и сна в ней нет — есть тысяча вопросов. Кого спросить — себя? А, может, Бога? Спрашиваю: «Зачем живу?» — «Живи». — «Зачем я иногда себя на клочья разрываю?» — Ответ: «Живи». — «А для чего наш мир? Трава растёт и дождь идёт?» — «Это и есть твой невидимый кумир».

Женщина — источник успеха мужчины

1.Изящная речь. Появляется у мужчины, если жена деликатно общается со своим мужем, так как он впитывает манеру речи жены.

2. Работоспособность мужа. Если в квартире спокойная атмосфера, которая позволяет мужу расслабляться и отдыхать в доме, то у него улучшается память, логика, функции психики, меняется его статус в обществе.

3. Разумность. Если жена подчиняется воли мужа, то он становится более разумным.

4. Целеустремленность. Если жена принимает интересы в жизни мужа, то он становится невероятно целеустремленным человеком и у него появляются дополнительные возможности для достижения цели. Если же женщина считает, что его интересы — это ерунда, то она блокирует ему все возможности для достижения целей.

5. Терпение. Если женщина имеет терпение к недостаткам мужа, то он также становится терпеливым к проявлению ее эмоций и капризов.

Люди умирают. Не всесильные.
Розы осыпают лепестки.
Люди умирают от бессилия,
жадности, болезни и тоски.
В пламени, дыму, и тонут в омуте.
В дымке растворяются вдали.
В маленькой и неприметной комнате
люди умирают от любви.
В лапах у когтистого отчаянья,
в тишине у прожитого дня,
люди умирают от молчания,
если им родные не звонят.
Если приключилось невозможное,
если ты не ранен, а убит -
с язвами глубокими, подкожными
люди умирают от обид.
Помните, всегда, повсюду помните:
люди умирают до утра
в крохотной, забытой Богом комнате
от своих немыслимых утрат.
За стеной окрашенною в синее,
где-то на ладони у луны,
люди умирают. От бессилия.
Глупости. Болезни. И вины.

Мы выpоcли. Поколение гнилых cеpдец и пьяных душ. У кого aйфон новее, у кого члeн больше, кoгo трахают лучше, чей любoвник бoгаче. Чья машина круче, чья квартира шире, чья шуба дoрoжe. Вce дoказываeм oкружающим o coбcтвeннoй нeзависимoсти, с сepьёзным видoм дoказывая все пpелести высoкoй заpплаты в oфиce.

Мы выpоcли. И забыли, как быть cчаcтливee. Бeз завиcти. Нe облизываяcь в клубах, где вcе пoнты кидают и бабками швыpяютcя. Не там, где pешает cтaтуc и бренд одежды нa cветcких мероприятиях. Сгнили. Души cгнили. В одиночеcтве пo жизни, нo c бaбкaми в кapмaне.

Вoт мы и выpocли.