На прямых ладонях истины святой.

Этот город называется Москва,
Эта улочка как ниточка узка,
Эта комната - бочонок на два дна,
И сюда приходит женщина одна.
Меж ключиц ее цепочка тонких бус,
Он губами знает каждую на вкус,
Он срывает их как капельки с листа,
А она стоит, как девочка чиста.
Это черт ее придумал или бог,
Это ею бредил Пушкин или Блок,
И кому была завещана в века,
Эта тонкая, точеная рука,
Эти серые, усталые зрачки,
Открывали свет знакомый на миры,
И подвластны ей века и времена
Это в дом к нам входит истина сама.
И свергали ее с трона короли,
Уносили в кругосветку корабли,
Оставались караулить берега,
Ложь разлучница, распутница деньга.
И она ломала руки о ключи,
И срывал он цепи бусинок с ключиц,
И они ложились весом в шар земной,
На прямых ладонях истины святой.