Сто лет одиночества

26.11.2022 20:38

415

6 комм.

Уже два года, два долгих года идет бесконечный дождь.
А может быть, просто рисует кто-то капли на моем окне.
От этой сырости гибнут книги, вырастают цветы на стене...
И, Боже мой, как одиноки те, кто приходят ко мне!

Сто лет одиночества...

Они приходят: то Питер Брейгель, то Сартр, то Рене Магритт...
Дверь давно нараспашку, я не помню, куда подевались ключи...
И тот, кто садится по правую руку, всегда со мной говорит,
А тот, кто садится по левую руку - молчит.

Сто лет одиночества...

О тебе здесь напоминает лишь бой часов, их неровный ход,
Цитата из Маркеса, вспышки молний, да несколько очень старинных нот.
Уже два года, два долгих года не видно звезд, только дождь идет...
Я смотрю на рисунок из воска, и лучше б я не знала, что тебя ждет -

Сто лет одиночества...

Однажды, вернувшись из всех Америк, ты будешь стоять у стены -
После стольких столетий разлуки и семнадцати лет войны.
Из парадной напротив выйдет ребенок и спросит, кто ты такой...
Он уйдет, не дождавшись ответа, пронизанный вселенской тоской.
Ты прочтешь на стене эту странную фразу, написанную детской рукой:

Сто лет одиночества... (с)

#my_music

Комментарии:

26.11.2022 20:42

Леонид, Россия, Пыть-Ях

# Пока что самое бредовое что я читал в своей жизни, я имею в виду, "сто лет одиночества".

27.11.2022 06:13

Татьяна, Россия, Воронеж

# Для меня «Сто лет одиночества» Маркеса замечательный роман, неповторимый по своей сути.

27.11.2022 06:55

Леонид, Россия, Пыть-Ях

# Каждому своё.

27.11.2022 15:53

Владимир, Россия, Москва

# раньше меня часто посещало это чувство...

27.11.2022 18:22

Татьяна, Россия, Воронеж

# Спасибо за Ваш отклик на пост...

В центре шумного города на мокрой скамейке случайно (?) забыта старая потрёпанная книга. Её страницы листает шалун ветер. Мимо торопливо проходят люди. Проезжают автомобили. Скоро начнётся дождь, возможно, и снег. Старая книга лежит на мокрой пустой скамейке. Никто не замечает её. Одиночество.

Человек как книга. Он один сидит на скамейке. Его волосы треплет северный ветер. Чувствуется дыхание приближающейся зимы. Мимо проходят люди. Проезжают автомобили. Город живёт своей жизнью, и кажется чужим. Человек ощущает себя потерянным, некому обнять его и вытереть слёзы.

Одиночество. Оно коварно. Его можно заглушить работой, бытом, бесконечными делами, но оно упорно возвращается поздними вечерами, или в праздничные дни…

27.11.2022 18:38

Владимир, Россия, Москва

# ища огонь, находишь вместе с дымом
в познаньи правды,познаешь и ложь
у каждой вещи есть две половины
и без одной другую не поймешь(с)