Мама, слышишь, я пишу стихи... Ты ведь так любила их читать. Может быть, не так уж и плохи, Но я всё же прячу их в тетрадь. Я б тебе их показать хотел, Только не открыть на небо дверь. Было много слишком важных дел. Что важней - я понял лишь теперь. Жаль, что никогда ты не прочтешь Ни одной рожденной мной строки.
читать дальше