Да!!!

Умирала... А потом включился разум и пелена спала...Розовые очки вдребезги...)))

Можно еще одно?Недавно прочитала, и ужасно зацепило оно меня, до мурашек по коже.


"Френсис"

Френсису несколько лет за двадцать,
он симпатичен и вечно пьян.
Любит с иголочки одеваться,
жаждет уехать за океан.
Френсис не знает ни в чем границы:
девочки, покер и алкоголь...
Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль.
Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!». Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось — там то ли сифилис, то ли рак.
Месяца три, может, пять — не боле. Если на море — возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко — жаль пациента, такой молодой!

Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал... Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал».

Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну, поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда, и возвращайся скорей домой».

Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя.
Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя.

За океаном — навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я как обычно — доволен всем».

Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду — и пишет письма, пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана... Просто и весело. Как всегда.

Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там». Он от инъекций давно зависим, адская боль — покидать постель. Но ежедневно — по десять писем, десять историй на пять недель. Почерк неровный — от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!». Письма заканчивать нужно шуткой; «я здесь женился опять почти»!

На берегу океана волны ловят с текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу... Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной.

Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца. А через год — никуда не деться, старость не радость, как говорят, мать умерла — прихватило сердце.

Годы идут. Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива.
В сумке несет почтальон исправно
от никого никому слова.

Саша Кладбисче

Очень! очень и очень сильно!

Спасибо!

Спасибо!

На склоне лет писал поэт,
Воспоминаньям предаваясь,
В стихи свои слагая свет
И жизнь души воспеть пытаясь.

Рука его дрожала, прыгал слог,
Глаза то солнцем омывались, то слезою.
Он помнил дни, когда был одинок
И смаковал мгновенья счастья с Тою...,

Что музой верною прошла по жизни с ним.
Он улыбался, словно видел её рядом.
И знал, что был Богинею любим.
Ласкал на фото светлый образ взглядом.

Он траур не носил, презрев людей закон.
Не дал любовь убить тоской утрат.
В груди его два сердца пели в тон,
Жизнь наполняя светом на сто ватт...

Стихи сложились. Слово заиграло.
Поэма зажила своей судьбой.
Доволен Мастер собственной работой...
Устала память, требует покой.

Закрыл глаза, склонил главу к бумаге.
Ушёл счастливым в свой последний путь.
Нам оставляя, как призыв к отваге,
Умение любить и счастья суть...

Моё..Осеннее..

Да, Светлана...сильно! Даже всхлипнула ,дочитав

А мне вот этот стих, в свое время, в душу запал..

Любить — это прежде всего отдавать.
Любить — значит чувства свои, как реку,
С весенней щедростью расплескать
На радость близкому человеку.

Любить — это только глаза открыть
И сразу подумать еще с зарею:
Ну чем бы порадовать, одарить
Того, кого любишь ты всей душою?!

Любить — значит страстно вести бои
За верность и словом, и каждым взглядом,
Чтоб были сердца до конца свои
И в горе и в радости вечно рядом.

А ждет ли любовь? Ну конечно, ждет!
И нежности ждет и тепла, но только
Подсчетов бухгалтерских не ведет:
Отдано столько-то, взято столько.

Любовь не копилка в зашкафной мгле.
Песне не свойственно замыкаться.
Любить — это с радостью откликаться
На все хорошее на земле!

Любить — это видеть любой предмет,
Чувствуя рядом родную душу:
Вот книга — читал он ее или нет?
Груша... А как ему эта груша?

Пустяк? Отчего? Почему пустяк?!
Порой ведь и каплею жизнь спасают.
Любовь — это счастья вишневый стяг,
А в счастье пустячного не бывает!

Любовь — не сплошной фейерверк страстей.
Любовь — это верные в жизни руки,
Она не страшится ни черных дней,
Ни обольщений и ни разлуки.

Любить — значит истину защищать,
Даже восстав против всей вселенной.
Любить — это в горе уметь прощать
Все, кроме подлости и измены.

Любить — значит сколько угодно раз
С гордостью выдержать все лишенья,
Но никогда, даже в смертный час,
Не соглашаться на униженья!

Любовь — не веселый бездумный бант
И не упреки, что бьют под ребра.
Любить — это значит иметь талант,
Может быть, самый большой и добрый.

И к черту жалкие рассужденья,
Все чувства уйдут, как в песок вода.
Временны только лишь увлеченья.
Любовь же, как солнце, живет всегда!

И мне наплевать на циничный смех
Того, кому звездных высот не мерить.
Ведь эти стихи мои лишь для тех,
Кто сердцем способен любить и верить

Асадов

Я сорву шапку холода с буйных кудрей,
Я войду к тебе — светлый и чистый.
Ты встречай меня, смейся, радуйся,
Ставь скорее чай золотистый.

Расспроси у меня, что я видывал,
Что я ведывал, что изведал.
Мне поплачься, кто тебя кидывал,
Кто сулил тебе, и кто не дал.

Спой мне песню
Души моей солнечной,
Чтоб забыл я
Грусть мою давнюю.

Чтоб над бездною лет,
Дней над пропастью,
Звонко пелось мне
Птицею раннею.

24.07.98

Вообще, трудно написать только ОДНО стихотворение! Поэтому, вот:

Велимир Хлебников

Сегодня строгою боярыней Бориса Годунова
Явились вы, как лебедь в озере.
Я не ожидал от вас иного
И не сумел прочесть письмо зари.
А помните? Туземною богиней
Смотрели вы умно и горячо,
И косы падали вечерней голубиней
На ваше смуглое плечо.
Ведь это вы скрывались в ниве
Играть русалкою на гуслях кос.
Ведь это вы, чтоб сделаться красивей,
Блестели медом — радость ос.
Их бусы золотые
Одели ожерельем
Лицо, глаза и волос.
Укусов запятые
Учили препинанью голос,
Не зная ссор с весельем.
Здесь Божия мать, ступая по колосьям,
Шагала по нивам ночным.
Здесь думою медленной рос я
И становился иным.
Здесь не было «да»,
Но не будет и «но».
Что было — забыли, что будем — не знаем.
Здесь Божия матерь мыла рядно,
И голубь садится на темя за чаем.

Каждая строчка - буквально тема из нашего форума. Настолько актуально

Ну какие же все замечательные, и стихи прекрасные.
Эх, гулять так гулять! А давайте ещё по кругу, а?

С меня утреннее - всем доброго утра и вкусного кофе!

Если можно, то мне — эспрессо,
Новостей и немного денег,
Путешествовать, меньше стресса,
Больше нежности, без истерик.

Шоколадку, добрее утро,
Вдохновения и улыбок.
Если можно, давайте утку
Запеченную или рыбу.

Дольше — молодость, позже — старость,
Двух детей или дальше — внуков...
И здоровья бы — вот подарок,
К черту грыжу и близорукость.

А еще бы побыть успешным,
И портрет хочу (лучше — в профиль).
Ой, простите меня, конечно,
замечтался...
Мне — черный кофе.

© Глеб Дебольский.

Всем хорошего, доброго, солнечного дня!!!

Ну или так (немного по-хулигански):

Накрашу губы ярко-красным
И кофе в чашечку налью.
Всему, что портит настроенье -
Фак ю

Уже выкладывал своего изготовления, повторю вновь

Ничто не вечно под Луной
Сказал один, шагнув к другой.
А та, другая, говорит:
Да пусть же всё огнём горит!
И сделав шаг уже к нему
Она сказала: Я люблю!
И он, с резиновой улыбкой,
Сказал что любит очень пылко.
Затем играли музыканты,
Играли дети, пили фанту.
И взрослые там тоже пили
И танцевали, и грубили.
Но всё что было, то прошло
С обманом жить нехорошо
И жизнь окажется пустой
А потому прошу: постой
Не спеши, не торопись
Лучше встань и оглянись
Посмотри со стороны
Какой есть он? Какая ты?
И тогда сама поймёшь
Где же правда, а где ложь
Где любовь, а где измена
А где просто перемена.
Но ему хочу сказать
Что не простит и даже мать
Что суть сей басни такова
Коль нет любви, - не делай зла!

Наташка

Автор: Группа "Алина"
Исполнитель: Группа "Алина"

Знаю, что каждый вечер
С болью своей в душе
Ты вспоминаешь встречу,
Что не вернуть уже.

Каждую ночь всё дальше
Ветер уносит май,
Больше не будет фальши,
Тихо скажу: «Прощай».

Ты слышишь, Наташка,
Ты слышишь, Наташка,
Пройдёт ещё пара лет,
Завянет ромашка,
Завянет ромашка,
Поверь, любви вечной нет.

Забудут берёзы,
Забудут берёзы
Слова любви в первый раз,
И первые слёзы,
И первые слёзы
С твоих тёмно-карих глаз.

Дождик слезинки смоет
И в ночь унесёт,
Ждать, говорят, не стоит
Тех, кто предаёт.

Стих обо мне вновь пишешь,
Жаль тебя, но знай,
Ведь всё равно услышишь
Тихое прощай.

Ты слышишь, Наташка,
Ты слышишь, Наташка,
Пройдёт ещё пара лет,
Завянет ромашка,
Завянет ромашка,
Поверь, любви вечной нет.

Забудут берёзы,
Забудут берёзы
Слова любви в первый раз,
И первые слёзы,
И первые слёзы
С твоих тёмно-карих глаз.

И. Бродский Письмо

Мне жаль что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь на Балтийском заливе
Не видела ты волшебства этих линий.
Волна, до которой приятно коснуться руками
Песок, на котором рассыпаны камни
Пейзаж, не меняющийся здесь веками.
Мне жаль что мы снова не сядем на поезд
Который пройдёт часовой этот пояс
По стрелке которую тянет на полюс.
Что не отразит в том купе вечеринку
Окно где всё время меняют картинку
И мы не проснёмся наутро в обнимку.
Поздно ночью через все запятые дошёл наконец до точки
Адрес, почта не волнуйся я не посвящу тебе больше не строчки
Тихо звуки по ночам до меня долетают редко
Пляшут буквы я пишу и не жду никогда ответа.
Мысли-рифмы свет остался остался звук остальное стёрлось
Гаснут цифры, я звонил чтобы просто услышать голос
Всадник замер, замер всадник реке стало тесно в русле
Кромки-грани, я люблю не нуждаясь в ответном чувстве.

Константин Бальмонт

Когда я был мальчиком, маленьким, нежным,
Был кроток мой взор и глубок.
Ты знаешь, что утром, пред морем безбрежным,
Горит золотистый песок?

Когда я был юношей, робким и странным,
Я вечной был полон тоской.
Ты знаешь, что вечером, в свете туманном,
Русалки поют над рекой?

Когда я стал страстным, желанным и властным,
Целую я всех на пути.
Ты знаешь, что ночью, в тумане неясном,
Так страшно, так страшно идти?