Блог Рудольф (Москва, м. Ясенево, 56 лет)

это приношение Баху Листа («Прелюдия и фуга на тему B-A-C-H» (S.260)) и 11 последних прелюдий для органа Брамса. Брамс был пьяница, и, умирая уже от цирроза печени, написал этот красивый опус (11 хоральных прелюдий для органа, опус 122), в котором прощался с миром.
К сожалению, я два часа искал в рунете какие-либо приличные исполнения этих пьес, но всё хорошее на ётубе.
Поэтому, видео здесь не будет, ищите сами и жалуйтесь в роскомнадзор.
Или ходите на живые концерты, как я.

ПОЭТ

..Глебу Горбовскому



Трущобный двор.
Фигура на углу.
Мерещится, что это Достоевский.
И ходит холод ветреный и резкий.
И стены погружаются во мглу.
Гранитным громом
грянуло с небес!
Весь небосвод в сверкании и в блеске!
И видел я, как вздрогнул Достоевский,
как тяжело ссутулился, исчез.
Не может быть,
что это был не он!
Как без него представить эти тени,
и странный свет,
и грязные ступени,
и гром, и стены с четырёх сторон?!



Я продолжаю верить в этот бред,
когда в своё притонное жилище
по коридору,
в страшной темнотище,
отдав поклон,
ведёт меня поэт...
Он, как матрос, которого томит
глухая жизнь в задворках и в угаре.
— Какие времена на свете, Гарри!..
— О! Времена неласковые, Смит...

В моей судьбе творились чудеса!
Но я клянусь
любою клятвой мира,
что и твоя освистанная лира
ещё свои поднимет паруса!

Ещё мужчины будущих времён,
(да будет воля их неустрашима!) —
разгонят мрак бездарного режима
для всех живых и подлинных имён!

...Ура, опять ребята ворвались!
Они ещё не сеют и не пашут.
Они кричат,
они руками машут!..
Они как будто только родились!
Они — сыны запутанных дорог...
И вот,
стихи, написанные матом,
ласкают слух отчаянным ребятам,
хотя, конечно, всё это — порок!..

Поэт, как волк, напьётся натощак,
и неподвижно,
словно на портрете,
всё тяжелей сидит на табурете.
И все молчат, не двигаясь никак...
Он говорит,
что мы — одних кровей,
и на меня указывает пальцем!
А мне неловко выглядеть страдальцем,
и я смеюсь,
чтоб выглядеть живей!



Но всё равно опутан я всерьёз
какой-то общей нервною системой:
случайный крик, раздавшись над богемой
доводит всех
до крика и до слез!
И всё торчит:
в дверях торчит сосед!
Торчат за ним
разбуженные тётки!
Торчат слова!
Торчит бутылка водки!
Торчит в окне таинственный рассвет.

Опять стекло оконное в дожде.
Опять удушьем тянет и ознобом...
...Когда толпа
потянется за гробом,
ведь кто-то скажет: "Он сгорел... в труде.’

Ленинград,
1-9 июля 1962

Вот читает сам Рубцов, с 11-й минуты:
https://ok.ru/video/37069916889

Если кто не знает, это самый дешёвый рынок в Москве, где цены оптовые. Которые в разы меньше, чем в среднем по Москве. На всё, что ниже на фото, я потратил 3 тыр. Поэтому, тем, кто живёт в наших краях, я очень его рекомендую. Например, черешня там сейчас по 200 р/кг (совсем свежая - 300). Ну и когда видишь в ларьках у метро такую же по 800, то понимаешь, что торговать кокаином менее выгодно.
Как сказал наш главный конструктор, Артём (на фирме, где я ведущий программист)
- Коллеги, какого хрена мы занимаемся всем этим хайтеком, где маржа 10%? И ещё в лучшем случае... Картошкой надо торговать. Сколько стоит тарелка картошки-фри в Макдональдсе, и сколько ведро сырой? Вот где бизнес!
(То есть, наша контора готовую медтехнику продаёт с наценкой примерно 10%, а наши собственные проекты хрен знает, получится ли вообще отбить по деньгам)

Опять весна; опять смеётся луг,
И весел лес своей младой одеждой,
И поселян неутомимый плуг
Браздит поля с покорством и надеждой.

Но нет уже весны в душе моей,
Но нет уже в душе моей надежды,
Уж дольний мир уходит от очей,
Пред вечным днём я опускаю вежды.

Уж та зима главу мою сребрит,
Что греет сев для будущего мира,
Но праг земли не перешёл пиит, —
К её сынам еще взывает лира.

Велик Господь! Он милосерд, но прав:
Нет на земле ничтожного мгновенья;
Прощает Он безумию забав,
Но никогда пирам злоумышленья.

Кого измял души моей порыв,
Тот вызвать мог меня на бой кровавый;
Но подо мной, сокрытый ров изрыв,
Свои рога венчал он падшей славой!

Летел душой я к новым племенам,
Любил, ласкал их пустоцветный колос:
Я дни извёл, стучась к людским сердцам,
Всех чувств благих я подавал им голос.

Ответа нет! Отвергнул струны я,
Да хрящь другой мне будет плодоносен!
И вот ему несёт рука моя
Зародыши елей, дубов и сосен.

И пусть! Простяся с лирою моей,
Я верую: её заменят эти
Поэзии таинственных скорбей
Могучие и сумрачные дети!

1842

Как об этом пел Высоцкий:

Поёт 78-летняя Камбурова, 2018 год, Градски Холл

а на улице такой осенний дождик моросит.
Вспомнил любимую песню моего любимого актёра кино, Алексея Петренко.
Много лет считал, что музыка и слова народные, но автор - А.Дельвиг, друг Пушкина.

, который мне напоминает финал Зеркала Тарковского, таким же взглядом на жизнь от начала до конца:
А берёзова кукушечка зимой не куковат.
Стал я на ухо, наверно, и на память глуховат.
Ничего, опричь молитвы, и не помню, окромя:
Мати Божия, Заступнице в скорбех, помилуй мя.

В школу шёл, вальки стучали на реке, и в лад валькам
я сапожками подкованными тукал по мосткам.
Инвалид на чём-то струнномтренькал-бренькал у реки,
всё хотел попасть в мелодию, да, видно, не с руки,
потому что жизнь копейка, да и та коту под зад,
потому что с самолёта пересел на самокат,
молодость ли виновата, мессершмит ли, медсанбат,
а берёзова кукушечка зимой не куковат.

По мосткам, по белым доскам в школу шёл, а рядом шла
жизнь какая-никакая, и мать-мачеха цвела,
где чинили палисадник, где копали огород,
а киномеханик Гулин на бегу решал кроссворд,
а наставник музыкальный Тадэ, слывший силачом,
нёс футляр, но не с баяном, как всегда, а с кирпичом,
и отнюдь не ради тела, а живого духа для,
чтоб дрожала атмосфера в опусе «Полёт шмеля».

Участь! вот она – бок о бок жить и состояться тут.
Нас потом поодиночке всех в березнячок свезут,
и кукушка прокукует и в глухой умолкнет час...
Мати Божия, Заступнице, в скорбех
помилуй нас.

Я знаю две успешных. Первая - Черубина де Габриак (за которую стихи сочинял М.Волошин). Получилось. Черубине множество мужчин в то время писали любовные письма и хотели с ней познакомиться. Вторая - это Светлана Кутузова-Желткова, патриотка (стихи которой сочиняли московские мужчины, филологи). И её даже приняли в союз писателей РФ

"Эй вы которые не Путин
А отщипенцы как баран
Вас презерают Наши Люди
А таг-же много иностран !!

Извольте пить одеколоны
И прозебатся на тощак
Куда вы лезите на троны
Вон та особено Собчак !!

Страна не вашенска забота
Вы до ведёте до болот
Ещё и гавкаит чего то
Кагбуд-то стадо бегемот !!

Я трубным глазом разнесуся
На всю Страну и круглый Мир
Идите проч пасите гуся
Владимир Путин Мой Кумир !!

Моя Росия в даль несётся
С своих неистовых колен
Владимир Путин наше Сонце
Мы не потерпим тут измен!!!

Сегодня фильм опять глядела
Про либеральцев всяких там
Нет это граждане не дело
Носить измену по пятам!!

Лицом сурово заявляю
Он спас Великую Страну
И не чего пихать нас к краю
Я это лично прокляну!!!!!

Американы без морали
И всюду делают Войну
Ядреной бомбою пуляли
Они в японскую страну

А вы орёте тут как кони
Что там у них не то- что нас
Позор всей 5 вам колоне
Я вас вмотаю всех в полас

А после кину с длинной башни
И не орите в Попыхах
Вы все гораздые на шашни
Моя поэза вам на страх

Вы все моральные калеки
По вас заплакал приговор
Изытьте с Родины на веке
Что-б не видала вас в упор!!"

, но зачастую потому, что у музыканта, который её играет, недостаточно темперамента, интеллекта.
А вот, например, В.Софроницкий играет сонату Листа си минор, "Фаустовскую". Разве это кого-либо может оставить равнодушным? (Совет послушать от моей, музыканта)

Скрестим же с левой, вобравшей когти,
правую лапу, согнувши в локте;
жест получим, похожий на
молот в серпе, -- и, как чорт Солохе,
храбро покажем его эпохе,
принявшей образ дурного сна.

"Нелепо сгорбившись, застыв с лицом печальным,
овчарка какает. А лес как бы хрустальным
сияньем напоен. И даже песнь ворон
в смарагдной глубине омытых ливнем крон
отнюдь не кажется пророческой. Лесною
дорогой утренней за влагой ключевою
иду я с ведрами. *Июль уж наступил.*"
(эстетически это такое русское подражание С.Маллармэ)
https://learnoff.com/library/kibirov-t-yu-nelepo-sgorbivshis-zastyv-s-litsom-pechalnym

"Shall I compare thee to a summer’s day?
Thou art more lovely and more temperate"

"Сравню ли с летним днем твои черты?
Но ты милей, умеренней и краше.
Ломает буря майские цветы,
И так недолговечно лето наше!
То нам слепит глаза небесный глаз,
То светлый лик скрывает непогода.
Ласкает, нежит и терзает нас
Своей случайной прихотью природа.
А у тебя не убывает день,
Не увядает солнечное лето.
И смертная тебя не скроет тень -
Ты будешь вечно жить в строках поэта.
Среди живых ты будешь до тех пор,
Доколе дышит грудь и видит взор!"

Об алкоголизме. Пьяницы делятся на компанейских (которым для пьянства нужна компания, как Шпаликову, иногда очень неприятная),
и на одиночек, как Моцарт и я , точнее - как я и Евгений Баратынский.
Бокал
"Полный влагой искрометной,
Зашипел ты, мой бокал!
И покрыл туман приветный
Твой озябнувший кристалл…
Ты не встречен братьей шумной,
Буйных оргий властелин, -
Сластолюбец вольнодумный,
Я сегодня пью один.Чем душа моя богата,
Всё твое, о друг Аи!
Ныне мысль моя не сжата
И свободны сны мои;
За струею вдохновенной
Не рассеян данник твой
Бестолково оживленной,
Разногласною толпой.Мой восторг неосторожный
Не обидит никого;
Не откроет дружбе ложной
Таин счастья моего;
Не смутит глупцов ревнивых
И торжественных невежд
Излияньем горделивых
Иль святых моих надежд! Вот теперь со мной беседуй,
Своенравная струя!
Упоенья проповедуй
Иль отравы бытия;
Сердцу милые преданья
Благодатно оживи
Или прошлые страданья
Мне на память призови! О бокал уединенья!
Не усилены тобой
Пошлой жизни впечатленья,
Словно чашей круговой;
Плодородней, благородней,
Дивной силой будишь ты
Откровенья преисподней
Иль небесные мечты.И один я пью отныне!
Не в людском шуму пророк —
В немотствующей пустыне
Обретает свет высок!
Не в бесплодном развлеченьи
Общежительных страстей —
В одиноком упоеньи
Мгла падет с его очей!
1835 г."

"Хочу познакомиться с.." Ну вот тут пожилая Камбурова плохо помнит текст Цветаевой, но чувства!

А на самом деле, наш вождь поссорился и с западными славянами (это чехи, прибалты, поляки) и с восточными (украинцы). И теперь мы дружим с китайцами. Культура которых интересна, но нам совсем чужая.
Вот что пишет наше всё Пушкин в "Песнях западных славян", Будрыс - по-современному, Будрис, литовец.
--
"Три у Будрыса сына, как и он, три литвина.
Он пришел толковать с молодцами.
«Дети! седла чините, лошадей проводите,
Да точите мечи с бердышами.

Справедлива весть эта: на три стороны света
Три замышлены в Вильне похода.
Паз идет на поляков, а Ольгерд на прусаков,
А на русских Кестут воевода.

Люди вы молодые, силачи удалые
(Да хранят вас литовские боги!),
Нынче сам я не еду, вас я шлю на победу;
Трое вас, вот и три вам дороги.

Будет всем по награде: пусть один в Новеграде
Поживится от русских добычей.
Жены их, как в окладах, в драгоценных нарядах;
Домы полны; богат их обычай.

А другой от прусаков, от проклятых крыжаков,
Может много достать дорогого,
Денег с целого света, сукон яркого цвета;
Янтаря — что песку там морского.

Третий с Пазом на ляха пусть ударит без страха;
В Польше мало богатства и блеску,
Сабель взять там не худо; но уж верно оттуда
Привезет он мне на дом невестку.

Нет на свете царицы краше польской девицы.
Весела — что котенок у печки —
И как роза румяна, а бела, что сметана;
Очи светятся будто две свечки!

Был я, дети, моложе, в Польшу съездил я тоже
И оттуда привез себе женку;
Вот и век доживаю, а всегда вспоминаю
Про нее, как гляжу в ту сторонку».

Сыновья с ним простились и в дорогу пустились.
Ждет, пождет их старик домовитый,
Дни за днями проводит, ни один не приходит.
Будрыс думал: уж, видно, убиты!

Снег на землю валится, сын дорогою мчится,
И под буркою ноша большая.
«Чем тебя наделили? что там? Ге! не рубли ли?»
«Нет, отец мой; полячка младая».

Снег пушистый валится; всадник с ношею мчится,
Черной буркой ее покрывая.
«Что под буркой такое? Не сукно ли цветное?»
«Нет, отец мой; полячка младая».

Снег на землю валится, третий с ношею мчится,
Черной буркой ее прикрывает.
Старый Будрыс хлопочет и спросить уж не хочет,
А гостей на три свадьбы сзывает.
1833 г."

то мой самый любимый там художник - Борисов-Мусатов.

Самое великая музыка на её слова - "Реквием" Дашкевича. Я сам был на этом концерте в КЗЧ. И человек. который это пережил, никогда не будет потом засталинцем, запутинцем и всем таким подобным провластным.

Всем советую сходить, это лучшая постановка ТК.
Моя сдержанно так отозвалась: - да, всё на уровне.
Но, от профессионального музыканта такой отзыв очень серьёзный.