Ищут пожарные, ищет полиция, ищут мадамы наших столиц. Ищут давно и не могут найти, парня какого-то лет тридцати. Среднего роста, плечистый и крепкий, ездит на "мерине" вместе с кокеткой. Visa Infinite в руке у него. Больше не знают о нём ничего!
Зачем ей писеносец, тень мужчины,
Чья жизнь— диван, холодная подушка?
Где гордый клич души:«Я победитель!»?
Лишь смятый след от вечной недвижимки.
Он не познает сладость достижений,
Не рыщет в схватках с целью или ветром.
Его удел— футболка, пиво, соус,
И мелкий спор с экраном телефона.
Зачем ей тот, кто хочет только хочет,
Но хочет так,чтоб не коснуться дела?
Чей«гений» спит под одеялом лени,
Чья сила— яд сарказма и унынья.
Она — не пристань для пустых калош,
Не мастерская по ремонту сломанных.
Ей нужен не«проект» и не «потенциал»,
А человек.С огнём. Который может.
Ей нужен соратник, а не довесок,
Чей дух растёт,а не покрывается плесенью.
Чтоб рядом с ним,как факел от факела,
Гореть самой,а не гасить сомненья.
Так пусть берёт свой плед, свой страх, свой нарратив,
И продолжает путь в никуда,в одиночестве.
А ей— костёр, дорогу и ветра,
И рядом— тот, чья воля — не из воска.
