Современные стихи, которые вынимают из тебя душу

Случайно попала на эту страницу http://www.adme.ru/vdohnovenie-919705/sovremennye-stihi-kotorye-vynimayut-iz-tebya-dushu-693305/
Пробрало.

Полозкова действительно замечательный поэт.

Какой то тайный смысл ... И понятный , и неприемлемый , и без наивности .

Я иду по брусчатке, я на каблуках, я ищу опечатки в забытых стихах, а в наушниках спорят Васильев и Бах и не могут никак помириться. Оказалось, мой город отчаянно мал, я люблю в нем мосты, старый сквер, и вокзал, и кафе – если вдруг по дороге устал или хочется просто напиться. Вот фонтан, у которого много цветов, вот сквозь облако пять золоченых крестов –и собор, что для Бога еще не готов, ну а людям вполне по натуре. Я иду по привычке - опять на восток, вот ребята с гитарой и кепкой у ног, что играют знакомый проверенный рок, иногда начиная халтурить. Я кидаю им в кепку последние сто, ведь без денег мне легче идти на восток, а еще у меня есть седьмой лепесток, лета – три с половиной недели. Так что все у меня без тебя удалось, хорошо, если вместе, но лучше бы врозь, я иду, пропуская прохожих насквозь, только вот каблуки надоели. (с)

Кот Басё

Классно!

Каюсь, не знаю ее

Тайный смысл в стихах?

Как-то вот ну никак. Язык, вроде бы, есть, и автор в не самый плохой литературный контекст себя вписывает, а вот ничем не цепляет, увы. Меня, во всяком случае.

Может, просто не попали в настроение? Я не большой знаток стилей и контекстов. Стихи больше душой воспринимаю.

Как Вам сказать....вот, чтобы почувствовать разницу, например, любимая мною Мария Ватутина и ее изумительное совершенно стихотворение "Девочка наша" Чувствуете разницу? То, что "я иду на брусчатке на каблкуках" - набор хороших слов, не делающих их еще стихами. Я вообще на сайте стихи.ру не видел настоящих стихов в моем понимании этого слова. Иногда там можно встретить хорошо подобранные слова в рамках одного текста и с неплохой рифмой. Не более того. Хотя и это, конечно, тоже трудно и требует определенного таланта и сил.
А стихи, которые настоящие, которые действительно живые, они - ниже:

Девочка наша

Всем! Всем! Всем!
Девочка наша стала ходить в бассейн!
- Растрясись, толстожопая, растрясись, - разрешила мать.
И давай ее собирать.

Положила ей полотенчико, приговаривая: «Ничего!
Я тебя еще младенчиком заворачивала в него».
Положила вьетнамки, подстилку и мыло, шапку, купальник свой.
Говорит: «Чтоб совсем не стала дебилкою, не ходи с сырой головой».

И пошла наша девочка да вразвалочку, с сумкой толстою на ремне.
И пришла она в раздевалочку, и сидит себе в тишине.
Вдруг заходят четыре девочки, словно ангелы во плоти.
Наша смотрит во все гляделочки, хочет даже уйти:

- Дал же бог очертания, - думает, - разве снимешь при них белье?!
У меня трусы «до свидания, молодость», и грудь отродясь не стояла, горе мое.
А те всплескивают космами, руками взмахивают, прыгают на одной ноге.
А у девочки нашей весь баул в чесноке.

- Возись потом с тобой, - говорила мать, - принесешь заразу, а то и грипп.
А чеснок отбивает.
Она проветривала по дороге, но дух прилип.
О, как же они прекрасны, нагие, невидящие ее в упор.
Она снимает колготки, не снимая юбки, потом головной убор,

Влезает в купальник по пояс, потом снимает юбку, потом сквозь рукава
Вытягивает лифчик. Поднимает купальник на грудь, снимает кофточку. Какова!
Через час они одеваются, возвратившись из душевой.
Ага! Говорила мама: не ходи с сырой головой.

Вот сидит наша девочка под сушилкой, смотрит, как брызгаясь и блажа,
Эти грации с голубыми жилками, достают средства девичьего вийзажА,
Говорят слова прекрасные: Буржуа, Сен-Лоран, Клема….
Она уходит сразу в свою комнату. Мать приходит сама.

Что, поплавала? что угрюмая? что назавтра задали? что молчишь?
А она, наша девочка, сидит, как мышь.
Смотрит точками, плачет строчками, запятыми молчит.
А потом говорит.

Вот ты мама, мама, где твои штучки женские, ручки бархатные, аромат на висок,
Ножки бритые, ногти крашены, губы в блеске, каблучки цок-цок.
Из-за этого твоего невежества, из-за этого мужества, из-за всей твоей изнутри
И я вот такая неженственная, не отличу Пани Валевску от Красной Зари.

Не умела сказать, наша девочка, что в условиях нелюбви
Человек сам себя не любит, и любить-то бывает нечего – не завезли.
Не возлелеяли, не согрели, не счистили скорлупу до белка, до любви.
Девочка, ты наша девочка, нелюбимая наша девочка, плыви, плыви.

Хм... Видимо, я совсем ничего не понимаю в настоящей поэзии. Мне не понравилось.

Ох, женская поэзия. Для меня Ватутина тяжеловата слишком. Есть что-то, что прямо в цель, " Когда бы жизнь рассматривать с конца,
В ней постепенно всё предстанет нормой", например. Но остальное -какой-то гудрон. Вязкий такой. А мон ави, опять же.
Полозкова прелестна, именно прелестна и читает так... как не она писала). Еще я Веронику Долину люблю:

И вот уже вхожу в такую реку,
Что самый дальний берег омывает,
Где человек прощает человеку
Любую боль, которая бывает.

Пускай река всему меня научит,
Пока плыву по этой самой глади,
Где человека человек не мучит,
Не может мучить человека ради.

Хотя б коснуться берега такого,
Который мог покуда только сниться,
Где человек не мучает другого,
А только сам трепещет и казнится.

И ни челна, ни утлого ковчега,
Волна речная берег предвещает,
Где человек прощает человека,
Где человека человек прощает.

уж лучше набор хороших слов,типа "Я иду по брусчатке на каблуках",чем набор нехороших как то "толстожопая, дебилка" и пр. ......
А Полозкова мне тоже очень нравится

Аналогично. Хотя... есть нечто подобное - но цепляет же! Меня, например.

Молочный брат молочную сестру
щипает за молочное предплечье,
да так, что остается желтячок, -
помарка масла на молочном супе,
нечеткое родимое пятно,
единое на весь состав детсада.
Кто наших лет, тот нам молочный брат:
мы вскормлены одной молочной кухней.
О чем ты, Саш, какая "Пепси-кола".
Какая Родина, какое, ты чего.
*****

Только давай по-честному: что прибрал к себе – то Твоё,
а не делать из этого вторсырьё.

В крайнем случае – чтобы сразу двадцать.

Потому что лучше ад, чем заново пробираться
через это всё:
уносящее варежку чертово колесо;
мальчик Вова, знающий абсолютно всё;
мама, которой нет до пяти часов;
и как кто-то умер, а вам с сестрой не показывают,
и как кусаешься, а они оттаскивают,
обнимают, успокаивают.

Нет уж, прибрал – клади за пазуху и веди себя, как хозяин.
А то отнял чужую игрушку, выпотрошил – и сует назад.

* * *

Камень удерживает бумагу, ножницы вырезают из нее подпись
и печать.
Осталось совсем чуть-чуть.

Камень думает: "Ну какой из меня медбрат?
Надо было поступать на мехмат.
Вот опять меня начинает тошнить и качать.
С этим делом пора кончать."

Ножницы думают: "Господи, как я курить хочу!
Зашивать оставлю другому врачу.
Вот же бабы – ложатся под любую печать,
как будто не им потом отвечать."

Бумага думает, что осталось совсем чуть-чуть,
и старается
не кричать.

(С) Линор Горалик

Ну, вы же не ханжа, я надеюсь? А то и у Пушкина с Лермонтовым можно такие словечки найти и в стихах и письмах, что дамы покраснеют и скажут "фи"

Ватутина как раз для меня трогательна слишком. В ней нет тяжести, я думаю, в ней есть сочувственность и трогательность, на мой взгляд. А вообще я люблю, чтобы стихи били, что называется, наотмашь. Без всех этих дамских "муси-пуси".
Одно из моих любимых у совершенно гениальной, на мой взгляд, Витухновской. Блестяще, сильно, зло, великолепное чувство стиха:


Сложности лжи. Человек повешенный

Летом вскипало тело.
Гарь расползалась вширь.
Странно в ушах звенело,
будто точат ножи.

Что-то случится. Ужас
в каждом углу обитал.
— Хватит, кому ты нужен?
— Тому, кто меня искал.

Между землей и небом
что-то случится, мам.
Кто-то закинул невод.
Я еще не был там.

— Мало ли где ты не был! -
старуха кричит.— Не спеши!
Оттепель. Столько снега,
сколько осталось жить.

Сложности лжи. Лужи.
Действия не совершить.
Стало страшней и хуже.
Лес за окном дрожит.

Свечка дрожит и скатерть.
Пыль дрожит на полу.
В будке дрожит собака.
Крыса дрожит в углу.

— Я осознать не смею
утра другого дня.
Что-то мне давит шею.
Не обнимай меня.

Некуда, мама, скрыться.
Мама, все громче звон.
Мама, я вижу лица
с обратных своих сторон.

Словно вокруг болото -
страшно ступить ногой.
Слышишь, стучат в ворота,
это пришли за мной.


2.
Он бледен и строен,
он равносторонен,
Как воздух, почти безлик.
Город застроен.
Судья похоронен.
Кофе на пол пролит.

Ночью приснится
злая столица.
А утром, платье зашив,
будет старуха
на кухне молиться
за упокой души.

А он беспечен.
А он без песен.
А он обесточен и пуст.
И чьи-то речи
ему на плечи
не лягут, как мертвый груз.
3.
— Мама, я вижу лица
с обратных своих сторон.
В дырах их глаз двоится.
Каждый был повторен.

Свечка дрожала, скатерть,
пыль тряслась на полу,
в будке тряслась собака,
крыса тряслась в углу.

Напоминает что-то
лес за любым окном.
Кто-то стучит в ворота.
Стук этот мне знаком.


4.
Медленно время длится
или оно прошло.
Все, что будет, случится
не вовремя и назло.

Стало страшней и хуже.
Впрочем, так было всегда.
Гарь оседала в лужи.
Черной была вода.

В доме темно и сухо.
Сломаны в нем часы.
Был у какой-то старухи
когда-то какой-то сын.

Случилась весна. За нею
лето, его предел -
зима. И выпало снега,
сколько он захотел.

Я хочу лишь сказать спасибо,
Пожелать тебе- в добрый путь,
Проходи и впредь, только мимо,
Дай спокойно душе уснуть.

Не пытайся давать надежду,
И не нужно твоих мне слёз.
Забираешь свою одежду,
Говоришь, что теперь всерьез...

Хлопнешь дверью ты на прощанье,
Я в ответ промолчу, стыдясь,
Только бьется в груди отчаянье,
Переполнила сердце грязь.

Жжет огонь, и вскипает вьюга,
Там, где раньше царил уют.
А любили ли мы друг друга?-
В том уж справок не выдают...

Пролетело все так же мимо,
Как и раньше, как и всегда.
Я хочу лишь сказать спасибо,
Что в груди у меня дыра.

Знать за этим ты приходила,
И впивалась неторопясь,
Как вампир, страстно и молчаливо,
Выпивает всю жизнь, на раз.

Я хочу лишь сказать спасибо...
По стене опущусь в углу.
Все застыло неумолимо,
Лишь часы на столе идут...

Я жалею о преходящем,
Вспоминая, что не вернуть
Нам с тобою весны звенящей,
В летнем море не утонуть...

Забрала ты мои секунды,
И минуты, затем часы.
Пышных слов имена раздуты,-
«Навсегда», «никогда», «только ты»...

Нашу связь порвала игриво,
Не сыграет нам Мендельсон..
Я хочу лишь сказать спасибо,
Хоть за то, что я был влюблён...

Я поняла. Нам просто нравится разная поэзия.

разве я похожа на ханжу?)))) но у того же Пушкина даже мат звучит совсем по-другому,согласитесь))))

А мне иногда хочется крикнуть:

Отпустите меня ! Отпустите !
Отпустите меня наконец !
Отнесите меня, отнесите
На скалу обнажённых сердец !

Буду биться я там без утайки,
Неприкрытою кровью звеня !
И созвездий горящие стайки
Будут медленно плыть сквозь меня !..

Может они не совсем современные, я прочитала их уже более чем 20 лет назад.
И так они мне запали в душу...

Который там бегает и не поймать .