Блог Татьяны (Россия, Воронеж, 46 лет)

В Воронеже очень жарко. Город благоухает. Цветёт катальпа, липа, колосятся розы.

Я вышла на улицу. Только что закончился дождь. Проливной долгожданный дождь обрушился на пыльный, пышущий жаром город будто водопад. Несколько минут сильного ливня снизили градус накала и прибили к земле надоедливый тополиный пух.

Я стояла на пороге и, наслаждаясь, вдыхала влажный воздух.

Умытая городская флора радостно отряхивала свои зелёные туники. Вновь защебетали птицы. Выглянуло солнце, развесив на просушку над горбатым каменным мостом семицветную чудо-дугу. К аромату мокрого асфальта примешивался пьянящий запах липы. Из открытого окна второго этажа на волю вырывалась мелодия. Харизматичная француженка и легендарный немец проникновенно вторили друг другу:

…Был твой поцелуй
Словно мёд,
А теперь соль мне
Губы жжёт
Здравствуй, грусть…

«Как это часто случается, – подумалось мне, – когда печаль и радость идут по жизни рука об руку». И я внимательнее взглянула на прохожих. Что-то было не так, но что именно?

После окончания рабочего дня пешеходный бульвар гулел, как улей. Горожане радовались хорошей погоде, свободному от трудовых повинностей вечеру, скорой встрече с близкими и семьёй. И в дымке влажных испарений, практически за каждым человеком я заметила силуэт ребёнка. И этот силуэт был как две капли воды похож на взрослого, за которым он следовал.

За молодой особой, уткнувшейся в смартфон, вприпрыжку скакала девчушка, которой все лужи были по колено. Отправив все важные сообщения, мадемуазель убрала телефон в сумочку, сбросила промокшие туфли и также весело, как и её маленькая компаньонка, босиком поспешила на свидание.

А этот серьёзный мужчина сегодня решил изменить себе. Он прошёл мимо остановки общественного транспорта, на которой обычно терпеливо дожидался маршрутного такси, ловко вспрыгнул на жёлтый электросамокат и сорвался с места. Сзади, на подножке арендованного скутера, крепко обнимая мужчину за пояс, стоял вихрастый мальчуган. Мальчишка и мужчина дружно и озорно смеялись, испытывая истинное удовольствие от скорости и ветра, бьющего в лицо.

На углу улицы пожилой джентльмен покупал ландыши для своей второй половинки. Он любил супругу так же трогательно и нежно, как и много-много лет назад. Рядом с ним можно было различить едва уловимый контур ребёнка, в коротких штанишках на лямках, который советовал какой букет лучше выбрать.

Но не все взрослые были в сопровождении детей. Некоторые люди выглядели хмурыми, озабоченными, сердитыми. Эти люди давно расстались с мечтами детства и юности. Они вели себя в обществе степенно, прилично, взвешенно, не допуская ненужных шалостей.

Вдруг мимо меня прошла женщина средних лет. Её сопровождала скромная, милая девочка. Женщина устало поставила свои сумки на тротуар и сделала несколько снимков радуги и роз, оживших после дождя. В это время малышка прильнула к женщине. Та ласково обняла своё детство и потрепала по макушке.

Интуитивно я оглянулась, ища взглядом то, что увидела у других людей. Но сумрак казённого помещения лишь ехидно усмехнулся мне в ответ. Тогда я захлопнула дверь и с головой нырнула в чудесный эфир, разлившийся в городском воздухе после дождя.

Пройдя несколько метров, я снова с надеждой оглянулась. И сзади, наконец-то, я смогла увидеть силуэт девчонки с разбитыми коленками, прижимавшей к груди нелепого, смешного щенка, сшитого дедом. Сердце моё защемило. Я двигалась в толпе и боялась расплескать те чувства и эмоции, что на меня нахлынули.

С центральной улицы я свернула в небольшой тихий сквер и присела на край мокрой скамейки, пытаясь перевести дух и привести в порядок мысли.

На другом краю лавочки сидел человек. Он вымок весь до нитки. Похоже, дождь нисколько не волновал его. Человек смотрел в книгу, но я понимала, что думы его были далеко от написанного. Из любопытства, изогнувшись, я сумела выхватить взглядом автора книги. Скажи, что ты читаешь, и я скажу, кто ты.

Рядом с человеком, бок о бок, сидел малыш. Его внутренний ребёнок. Грустный и потерянный. Я наблюдала со стороны за этим ребёнком и осознавала, что многое знаю о нём, чувствовала родство душ. Мне захотелось обнять, утешить, поддержать и защитить его. Вдруг из-за моего плеча к малышу подошла моя спутница, девочка с разбитыми коленками. Она взяла малыша за руку и потянула к детской площадке. Пара удалялась. Я услышала обрывок фразы, обращённой к малышу – «У тебя обязательно будет собака, но чуть позже».

Проводив взглядом детей, я вновь повернулась к человеку на другом краю скамейки, и поняла, что он, так же как и я видит то, что другие не замечают.

Я растерялась и произнесла первое, что пришло на ум – «Любите ли Вы Брамса?»…

июнь, 2025 год

#my_fantasy

Потому что гром — это не страшно, это уже после молнии. Если слышишь, как гремит, значит, молния ударила мимо. (с)

Неизгладимый след оставили в детстве прочитанные мною некоторые книги Владислава Крапивина. По сей день помню и люблю мальчика со шпагой — Серёжу Каховского.

А сегодня вечером после работы побывали в кукольном театре. Спектакль по одному из произведений Крапивина был длинным, с двумя антрактами, сложным и драматическим. Зрительный зал был полон.

Почему в жизнь людей несчастья врываются, как молнии? Неожиданно, без предупреждения? Возможно ли им противостоять?

Зачем и почему до сих пор на планете идут войны? Взрослым совсем нечем заняться, кроме как стрелять себе подобных?

Неужели, все люди воры?

Предать или остаться верным дружбе?

Алкоголь, тунеядство или чтение старых, добрых книг?

Одиннадцатилетние ребята ищут ответы на эти непростые вопросы. Поддерживают друг друга, защищают, пытаются понять и осмыслить происходящее вокруг.

После сцены избиения сына ремнём, при закрытых дверях и опущенных шторах, зал молчал. Куклы были задействованы лишь изредка, во снах и в воспоминаниях главного героя — Журки (Журавлика). Основную работу делали актёры и настоящий рыжий кот. Спектакль получился сильным, горьким, правдивым до слёз, как всё творчество Владислава Крапивина.

Спасибо за вечер...

«Что делает фотографию странным изобретение, так это то, что первичным сырьём для неё служит свет и время», –

английский писатель, поэт, художник Джон Бёрджер.

Сегодня в Воронеже было пасмурно. Решили прогуляться по центру, вооружившись «специальной картой» мини-мозаик. К сожалению, не всё нашли, что хотелось бы. Возможно, часть уличного творчества утеряна.

Отыскали рыбку, кукурузу и бургер.

Знаешь, что надо делать, когда жизнь наносит новый удар? Просто плыть дальше! (с)

Учебный год на излёте. Впереди долгое городское лето, которое нужно умудриться чем-то и как-то заполнить.

Ну, а вчера сделали небольшой ролик с записью произведения венгерского пианиста, композитора, крупного этномузыковеда, педагога Белы Бартока.

Закат

Освещена последняя сосна.
Под нею темный кряж пушится.
Сейчас погаснет и она.
День конченый — не повторится.

День кончился. Что было в нем?
Не знаю, пролетел, как птица.
Он был обыкновенным днем,
А все-таки — не повторится.

Зинаида Гиппиус, 1928 г


#my_town

До свиданья, кувшинки и ряска;
И, да здравствует, добрая встряска.
Может, кроме родного болота
В мире есть интересное что-то?

...Чем с болотом труднее прощаться,
Тем приятней туда возвращаться.
Нет на свете надёжней оплота,
Чем родимое наше болото. (с)

Новая мозаика в коллекцию, и опять лягушонок, на этот раз путешественник:

Сегодня в Воронеже гостил современный писатель Юрий Михайлович Поляков, автор известных и популярных книг.

Юрий Михайлович многое успел сделать в Воронеже за один день — торжественно открыть мемориальную доску другу, так же писателю, Вячеславу Дёгтеву, коренному воронежцу, провести вечер встречи в книжном магазине «Амиталь», что на Пушкинской, посетить музей изобразительных искусств имени Крамского, пообщаться с поклонниками и надписать огромное количество своих изданий.

Сохраню фото:

Вся страна знала, что если Берггольц в эфире, значит Ленинград держится...

Что может враг? Разрушить и убить.
И только-то?
А я могу любить,
а мне не счесть души моей богатства,
а я затем хочу и буду жить,
чтоб всю ее,
как дань людскому братству,
на жертвенник всемирный положить…

Ольгу любили. Она была своей. Такой же блокадницей, как и все. Её выступлений ждали. Она дарила людям надежду...

Навещая мужа в больнице, она читала стихи раненым. Аплодисменты не звучали. Но после каждого стихотворения красноармейцы тихо просили её почитать ещё. Ещё и ещё. Когда приносили обед, бойцы отливали для неё в тарелку по ложке жидкого супа…

В августе 1942-го в осаждённом Ленинграде был издан сборник стихов Берггольц с произведениями «Февральский дневник» и «Ленинградская поэма». Этот сборник покупали за хлеб, от 200 до 300 грамм за книгу.

«Выше этой цены для меня нет и не будет» – вспоминала Ольга Фёдоровна в автобиографии 1952 года, которую написала по просьбе лечащего врача психоневрологической больницы…

В шестидесятый день рождения поэтессу тепло поздравляли в одном из дворцов города на Неве. И вдруг на сцену мальчик вынес корзину лука. Это был долг, который вернула Ольге её блокадная подруга Нина, с которой она посменно работала на радио. В страшную зиму 42-го, плавно перетекающую в морозную весну (в апреле доходило до минус двадцати), Ольга отдала Нине величайшую драгоценность того времени – луковицу. «Тебе нужнее, у тебя дети», – сказала тогда она…

Обнимая мальчугана, внука Нины, Ольга Фёдоровна, не стесняясь, плакала. Своих детей она потеряла…

***
Нет, судьба меня не обижала,
Щедро выдавала, что могла:
И в тюрьму ежовскую сажала,
И в психиатричку привела.

Провела меня через блокаду,
По смертям любимейших вела,
И мою последнюю отраду —
Радость материнства отняла.

Одарила всенародной славой, —
Вот чего, пожалуй, не отнять.
Ревности горючею отравой,
Сердцем, не умеющим солгать.

В скудости судьбу я упрекнуть не смею,
Только у людей бы на виду
Мне б стихами рассчитаться с нею,
Но и тут схитрила: не дадут.

1960 г.

Сегодня 16 мая – особый день. День рождения Ольги Фёдоровны Берггольц.

С днём рождения, поэт!


#my_library

Вчера гуляли по городу. Навестили знаковые памятные места в центре Воронежа.

Сохраню некоторые фото:

– На старом снимке через разрушенный в годы Великой Отечественной войны торговый дом «Утюжок» открывается вид на проспект Революции:

Светало. Человек вступил в фазу быстрого сна. Мозг, подобно бортовому компьютеру запускал все нужные программы и драйвера. Затрепетали веки. Пробежала судорога по мышцам. Улыбка младенца, лёгкая и беззащитная, промелькнула на лице спящего.

Человек потянулся, сменив уютную позу эмбриона, и открыл глаза.

Несколько минут он лежал, не шевелясь, и прислушивался к дому. Как в раннем детстве. Когда мама за стеной, гремя посудой, готовила завтрак с неизменной молочной жидкой манной кашей без комочков, а отец, чертыхаясь, собирался на смену.

Зазвонил будильник. Человек встал. Вышел на кухню и включил молодёжную радиоволну, которая бодрила не хуже ледяного душа. С домашними рутинными делами, пританцовывая под ритмы популярной музыки и шутки креативных ведущих, он справился играючи, чувствуя в себе огромный запас юношеской энергии.

Но утро быстротечно. Быстротечно, как детство, как молодость. Оно пролетело одним мигом, обдав неуловимым кофейным ароматом и терпким запахом выкуренной сигареты.

Вливаясь в рабочий процесс, человек оставил игривое настроение утра в прошлом, с его наивными мечтами и грёзами.
Серьёзный и основательный подход к делу – вот залог успеха взрослого человека. И он трудился на совесть, не поднимая головы, успевая решать не только рабочие моменты, но умело неся ответственность и заботу за судьбы близких ему людей, от него зависящих.

Ближе к вечеру возникло желание снизить темп жизни. Налить стаканчик глинтвейна. Протянуть ноги к огню. Отгородится ото всех и всего доброй подругой книгой. Чувствовалась усталость. Хотелось тишины и минимум общения.

Человек прокрутил в голове этот день и удивился, как же давно было утро!

«Эх, жизнь моя жестянка…» – по-стариковски вздохнул он и, усмехаясь потаённым мыслям, расстелил постель.

Засыпая, человек всё дальше и дальше отходил от текущих, насущных проблем, погружаясь в небытие…

А завтра настанет новый день. Новый день пролетит так же, как и предыдущий. От рассвета до заката. Пройдя все этапы жизни — от младенчества до глубокой старости…

май, 2025 г.

#my_fantasy

За это утро успела многое. Прогуляться с первыми петухами по заповедному Воронежу, снять и склеить видео, сварить борщ...

Оставлю фото и ролик. Предлагаю к просмотрю.

Спасский старинный храм:

Здравствуй, мир, здравствуй, друг,
Здравствуй, песен щедрый круг,
Здравствуй, миг, здравствуй, век,
Здравствуй, добрый человек.

Здравствуй, дом, здравствуй, даль,
Здравствуй, радость и печаль,
Здравствуй, быль, здравствуй, новь,
Здравствуй, светлая любовь. (с)

Зима этого года выдалась фантастически тёплой. Можно было надеть летние кроссовки и выйти, не боясь замёрзнуть, на утреннюю пробежку, ведь свежий воздух всегда бодрит и хорошо прочищает мысли.

Вот и в это раннее утро промозглого января, пока город спал, я решила пробежаться по привычному кругу, встряхнуться и продышаться.

Мой беговой круг это не четыреста метров по облагороженному стадиону или уютному парку. Мой беговой круг умудрился вобрать в себя три большие помойки и одну маленькую, а также три православных храма, два из которых сохранились из глубины веков.

Вот так я и бежала в то утро, нога за ногу, от одной помойки к другой, от одного храма до следующего.

Утро окутывало редких прохожих густым туманом. Туман будто бы съедал город, придавая его облику некую таинственность и мистицизм.
Я слышала, как невидимый мне мусоровоз с шумом поднимал баки и ставил их на место. Мелькнула мысль – «Лучше просыпаться от грохота мусорных баков, чем от грохота взрывов».

Длинная лестница позволила перевести дух. Я поднималась по ней и пыталась считать ступени, полуразрушенные временем. Но, как обычно, на второй половине лестницы сбилась.

Небольшой прогон между двумя храмами, казалось, впитал в себя весь туман в округе. Так была велика его концентрация здесь. Я сбавила, и без того невысокую, скорость движения. Прошёл заспанный мужчина с большой собакой. С ветвей ели вспорхнула горлица. Вздрогнул старый колокол.

Приближаясь к центру города, я поняла, что туман начал редеть. По дороге пронёсся автомобиль, обдав меня без зазрения совести утренней порцией грязи из лужи.

Отряхнувшись, подняв голову и взглянув вперёд, я вдруг увидела сияющий город. Безупречно чистый и красивый. Это был город, в котором я живу. Мой город! Тот же городской пейзаж, но он был неузнаваем.

Утро уверенно вступало в свои права, и мимо меня шли люди. Все, абсолютно все, искренне улыбались и приветливо здоровались со мной, незнакомым человеком:

– Доброе утро!

– Здравствуйте!

– Доброе утро!

А с моих беговых кроссовок стекала грязь. И мне было неловко стоять в неопрятной обуви и одежде посреди улицы, заботливо убранной. Улицы, где не было видно ни застарелого мусора, ни разбитых дорог с глубокими ямами, ни хмурых, равнодушных лиц.

– Здравствуйте!

– Доброе утро!

– Здравствуйте!

Я сделала несколько шагов вперёд, но вдруг услышала перезвон колоколов и поняла, что нужно возвращаться. Возвращаться в свой несовершенный, но настоящий мир. Я улыбнулась в ответ маленькой девочке, спешившей вприпрыжку за мамой, и нырнула в туман, который, как будто бы, терпеливо поджидал меня сзади.

Я сбежала по лестнице, не потрудившись сосчитать ни одной ступеньки. Уступила дорогу заспанному мужчине и его огромному, лохматому питомцу. Вспугнула стаю голубей.

Я бежала от одной помойки к другой, которые были верны себе и неизменно источали свои оригинальные ароматы. А старинные колокола тем временем всё пели и пели о любви на разные лады.

Около дома я нос к носу столкнулась с соседом. Озабоченное лицо. Сосредоточенный взгляд вглубь себя. Взъерошенные волосы. Он никого и никогда не замечал вокруг. Сел за руль. Раздражённо захлопнул дверцу и резко выехал с тесного двора. Вливаясь в движение главной дороги, он с размаху облил грязью, идущих по краю, пожилых супругов. Эх, обычное дело…

Доброго дня тебе, мир!

май 2025 года

#my_fantasy

Дореволюционный дом купчихи Юлии Шведченко, что находится в центре Воронежа на пересечении улиц Дзержинского и Плехановской, примечателен не только своим внешним обликом, но также историческим наполнением. Дом в стиле модерн неоднократно перестраивался, восстанавливался. Скошенный угол здания венчает остроконечный шипец, появившийся в конце 20-х годов.

На первом этаже со стороны нынешней улицы Плехановской в начале 20 века в течение нескольких лет располагался книжный магазин известного издателя Ивана Дмитриевича Сытина, о котором Чехов в своё время писал: «Это интересный человек. Большой, но совершенно безграмотный издатель (учился в школе всего 3 года), вышедший из народа».

В доме, архитектором которого, предположительно, является Михаил Замятнин, сохранились основательные сводчатые подвалы. Подвалы доступны для осмотра, если стать посетителем современного ресторана грузинской кухни.

Дом, построенный купцом Василием Шведченко, записан на имя его жены, Юлии. Купец успешно торговал мукой собственного помола, а также ягодными и фруктовыми винами. Абрикосовое, яблочное, крыжовниковое вина стоили по рублю за бутылку. Вишнёвое, земляничное — по 50 копеек. Ведя торговые дела, не чурался прогресса — дозвониться до Василия Матвеевича можно было по воронежскому городскому телефонному номеру — №14. Некоторое время состоял гласным городской Думы. Покровительствовал местному кружку любителей рисования.

В тридцатые годы возле дома Шведченко случилась история, облетевшая весь город, тогда ещё далеко не миллионник. Может быть этой истории и не было вовсе. Но если миф, байка, легенда упрямо живут в памяти людей, возможно, что в её основе лежат реальные факты…

Мальчик, старшего детсадовского возраста, вышел на балкон. Стояла хорошая погода. Светило солнце. В глубине комнаты взрослые пили чай и увлечённо беседовали на свои серьёзные темы. Ребёнок заскучал. Но он тут же нашёл занятие по душе. Бумажные самолётики красиво парили над мостовой. Если встать на цыпочки и посильнее перегнуться через металлическое ограждение балкона, самолётик, наверняка, полетит ещё дальше. Дальше и дальше. Но не рассчитав силы, юный авиаконструктор полетел вслед с третьего (?) этажа за своим бумажным самолётиком…

Ребёнок чудом остался жив.

В это время, внизу, бабушка собирала товар после торговли семечками. Она нагнулась, чтобы завязать мешок, и именно в этот момент, на её согнутую спину совершил аварийную посадку сын партийного государственного деятеля.

Радости родителей не было предела. Они не остались в долгу. Вскоре старушка переехала в благоустроенную квартиру.

Благодарность важная вещь в этом мире, как и счастливый случай…


#my_town

Мои джинсы высокие — это красиво
На футболке дурацкая надпись курсивом
Что хочется сока, лететь в самолете
И быть смелее, чем я...

Бывает, что подобно Алисе из Страны чудес Кэролла я попадаю через путанные пути интернета в другие сообщества, каналы, так или иначе связанные с городом.

Некоторые достаточно популярны и живые. Внушительные подписки, большое количество лайков и откликов. Но читая некоторые публикации, иногда появляется лёгкое недоумение. Чаще всего информация в интернете переливается туда-сюда, как вода из одного кувшина в другой. Немудрено. В мире краеведения не изобрести велосипед: многое известно, многие факты преданы огласке. Простые граждане, интересующиеся местной историей, повторяют в своих публикациях местных мэтров краеведения, и обывателям, к коим отношусь и я, не доступны архивы, по ряду причин. А были бы вполне доступны, не факт, что обыватели смогли бы плодотворно, усердно, дотошно работать со старыми документами.

И здОрово, когда авторы популярных каналов стараются известную информацию приправить чем-то своим – манерой подачи, дополнительными сведениями, добавить эмоции.

Но переливая информацию туда-сюда, увеличивая свой приход, в виде новых подписчиков, авторы популярных каналов допускают краеведческие досадные ошибки, которые бросаются в глаза тем, кто хоть чуть-чуть в теме. Очевидные промахи проверяются перед публикацией текста, было бы желание.

К примеру, фамилия циркового артиста Дурова в Воронеже хорошо известна. И он родился совсем не в Мариуполе. Небрежности, халтура недопустимы, особенно, работая на аудиторию в несколько тысяч человек.

…Герой — в седле.
Глаза — в стекле.
Под ним, колеса в грязь вонзая,
Брыкается мотоциклет,
Вытягиваясь, как борзая.
Мне в спорах вечно не везет,
Но здесь,
Переходя на прозу,
Держу пари, что он везет
Бензином пахнущую розу! (с)

Улица провалилась, как нос сифилитика.
Река — сладострастье, растекшееся в слюни.
Отбросив белье до последнего листика,
сады похабно развалились в июне.

Я вышел на площадь,
выжженный квартал
надел на голову, как рыжий парик.
Людям страшно — у меня изо рта
шевелит ногами непрожеванный крик.

Но меня не осудят, но меня не облают,
как пророку, цветами устелят мне след.
Все эти, провалившиеся носами, знают:
я — ваш поэт.

Как трактир, мне страшен ваш страшный суд!
Меня одного сквозь горящие здания
проститутки, как святыню, на руках понесут
и покажут богу в свое оправдание.

И бог заплачет над моею книжкой!
Не слова — судороги, слипшиеся комом;
и побежит по небу с моими стихами подмышкой
и будет, задыхаясь, читать их своим знакомым.

1914 г, Владимир Маяковский

Сегодня, 14 апреля, день памяти Владимира Маяковского.

До определённого момента, знала этого поэта лишь как певца Революции, представителя своей эпохи.

Но не всё его творчество овеяно красными знамёнами, пропитано маршами и речёвками. Есть стихи сострадательные, глубокие, милые. Мне импонирует образ этого большого человека. Человека многогранного, думающего, экстравагантного, доброго.

В его поэзии, иногда грубой и вульгарной, скрывается потаённый смысл, душа ранимого человека.

В литературный мир Маяковский ворвался ярко, дерзко, в полосатой жёлтой кофте, которую сшила мама с сестрой. Со сцены начинающий футурист не боялся во весь голос, и глядя в глаза публике, говорить о пороках буржуазного общества.

Ушёл он также ярко. В последние годы жизни в его творчестве появились трагические мотивы и разочарование…

Бывал Владимир Владимирович и в Воронеже.

Приехал в ноябре 1926 года, на один день. После лекции-концерта в театре чаёвничал до четырёх утра в Вигелевском переулке, ныне улица Вайцеховского, с местными поклонниками. В доме, где квартировал врач-невропатолог Раппопорт, любитель искусства, собралось много людей. Звучали рифмы, смех, душевные разговоры. Маяковский отбыл в столицу со стихами воронежских поэтов подмышкой, обещая опубликовать их в журнале «Новый ЛЕФ». Обещание своё сдержал…


#хлам (художники, литераторы, артисты, музыканты)