А у нас начальник на совещаниях матом всё обьясняет и руками показывает это. А потом берёт и стол кулаком и у стула ножки отрывает

Ну матершинные слова они же короткие и ёмкие. Быстрее доходят)))

Не до всех

А жаль )

Да, жаль. Головы сейчас забиваются другим.

В той картине, что Вы запостили - есть левый нижний угол - как Вы объясните ребенку - что это, почему так, с неким экскурсом в исторические реалии того времени.
Опишите для нас - что это - левая нижняя четверть картины.
А потом ее опишу я.
Давайте сравним?

Кому не доходит, пусть к Александру идут, он баснями им расскажет)))

Набрали хворосту и идут костёр жечь

Но я бы и около дороги разжёг бы

Я там вообще вижу чью то спину и пучек хвороста. Больше не могу увеличить. Что у этой спины слева не видно. И лошади там я лично не вижу. Если бы тут не сказали, что это иллюстрация к данному произведению, я бы и не понял ни чего честно говоря.

Это к данному произведению имеет весьма условное отношение.
Это картина отдельное произведение живописи, а не литературы - но той же эпохи.
А по тем временам жандармерия (особливо политический сыск) не зазря считали поэтов и художников вольнодумцами, потому как обличали они многие пороки того общества. Не все картины и стихи цензура разрешала публиковать.

Набрали вязанку хвороста, тащат ее домой. Да, старушка с внуком или женщина сгорбилась от тяжести. Холодно. С опаской поглядывает мальчуган на проносящуюся мимо повозку с барином.
Грустно. Но это жизнь.
Это была больше иллюстрация к словам "Кибитка удалая", ямщик и прочее.

Прекрасно. Мне добавить нечего.
Вернемся к поэзии.

Я писала стихи в юности, как многие, плохие стихи, надо сказать.) Поэтому никому их и не показываю, хоть и накопилось их пара-тройка тройка тетрадей.
Поэзию, хорошую поэзию люблю. Читаю, учу наизусть, много знаю. Любимые поэты - Марина Цветаева и Федерико Гарсиа Лорка.
У Цветаевой стихи, как заклинания. Колдовские. Каждое слово, как крепко свареное зелье.

Не чернокнижница! В белой книге
Далей донских навострила взгляд!
Где бы ты ни был — тебя настигну,
Выстрадаю — и верну назад.

Ибо с гордыни своей, как с кедра.
Мир озираю: плывут суда,
Зарева рыщут… Морские недра
Выворочу — и верну со дна!

Перестрадай же меня! Я всюду:
Зори и руды я, хлеб и вздох,
Есмь я и буду я, и добуду
Губы — как душу добудет Бог:

Через дыхание — в час твой хриплый,
Через архангельского суда
Изгороди! — Всe уста о шипья
Выкровяню и верну с одра!

Сдайся! Ведь это совсем не сказка!
— Сдайся! — Стрела, описавши круг…
— Сдайся! — Еще ни один не спасся
От настигающего без рук:

Через дыхание… (Перси взмыли,
Веки не видят, вкруг уст — слюда…)
Как прозорливица — Самуила
Выморочу — и вернусь одна:

Ибо другая с тобой, и в судный
День не тягаются…
Вьюсь и длюсь.
Есмь я и буду я и добуду
Душу — как губы добудет уст упокоительница...

Когда племянница старшая была крохой, я ей вместо колыбельных Цветаеву читала, и русский рок пела. Интересная девочка выросла.)

Это не стихи, а рифмование )
Это ужасно 🤦‍♀️
А писать по прежнему могут единицы..

Как же это сильно!

Ну не единицы, поэтов сейчас хватает.
Я не о простом рифмовании, а о том, что сейчас и поэтам проще стало. Информации и помощи море, если вдруг случился творческий затык.

Хотите, расскажу вам о любви?
Но не о той, что страсть, разврат, беспутство,
Что разжигает нам огонь в крови
И заставляет совершать безумства.
Я расскажу вам о другой любви,
Когда приходишь вечером с работы,
А дома все родные, все свои,
И за порогом скинуты заботы,
Когда не нужно говорить слова,
А можно к сильному плечу прижаться,
Когда ты чувствуешь, что всё ещё жива,
И смотришь ты с надеждой в своё завтра.
Когда разбита вся карьера в хлам,
Подорвано здоровье, нету веры-
Ты прикасаешься к родным рукам,
И вновь становишься ты лучшей, первой.
Такой любви желаю вам, друзья,
Чтобы всегда спешить домой с работы.
Её найти в единый миг нельзя,
Но можно вырастить с любовью и заботой

Не знаю кто автор

Федерико Гарсиа Лорка, испанец, писал потрясающие стихи, на мой взгляд, они как цветная музыка, как картины импрессионистов, как странноватые, волшебные сказки. Вот кусочек:

Любовь моя, цвет зеленый.
Зеленого ветра всплески.
Далекий парусник в море,
далекий конь в перелеске.
Ночами, по грудь в тумане,
она у перил сидела —
серебряный иней взгляда
и зелень волос и тела.
Любовь моя, цвет зеленый.
Лишь месяц цыганский выйдет,
весь мир с нее глаз не сводит —
и только она не видит.

Любовь моя, цвет зеленый.
Смолистая тень густеет.
Серебряный иней звездный
дорогу рассвету стелет.
Смоковница чистит ветер
наждачной своей листвою.
Гора одичалой кошкой
встает, ощетиня хвою.
Но кто придет? И откуда?
Навеки все опустело —
и снится горькое море
ее зеленому телу.

Кто же кто здесь дарование скромное, заинтриговали)

А разве в стихах главное рифма?

Я люблю поэзию, этой особый мир, способный донести красоту и смыслы.