Блог Татьяны (Россия, Воронеж, 46 лет)

Московский почтовый поезд на всех парах летел в сторону уездного города. И вот, чинно пришвартовавшись к перрону, железная махина устало засопела, облегчённо вздохнула и задремала до следующего рейда. Из вагона вышли двое. Угрюмый пожилой человек был неразговорчив и сумрачен, в отличие от своего молодого спутника, напротив пребывающего в хорошем расположении духа. И жизнерадостность тридцатилетнего мужчины никак не соответствовала важному предприятию, которое ожидало гостей города. Странная пара. Кто же это? Два друга. Два земляка. Два неординарных человека – набирающий популярность писатель и его покровитель… В Воронеже до сих пор гуляет выражение – «Если золотой период русской литературы представить в виде искусно вылепленного, необыкновенной красоты кувшина, то гравировка на нём – это Чехов, сделанная рукой Суворина»… [картинка] 3 февраля 1892 года издатель всемирно известной газеты «Новое время», богатейший и влиятельный человек той эпохи – Алексей Суворин приехал в Воронеж в компании Антона Чехова по «голодному делу».

Приятно после долгой зимней прогулки забраться с ногами в уютное старое кресло, взять из рук любимого кружку горячего шоколада, закрыть глаза и помечтать. Он заботливо укутал её тёплым пледом, поправил выбившуюся льняную прядку волос, нежно поцеловал и аккуратно прикрыл дверь. Его ждала работа. В маленькую комнатку через круглое окошко робко просачивался вечерний сумрак. И обыкновенные при дневном освещении вещи начинали принимать таинственные очертания, раскрывая свои истинные характеры и особое предназначение. Тесная каморка под аварийной крышей драматического театра служила местом складирования ненужного, отработавшего свой век реквизита. Девушке нравилось бывать здесь и дожидаться своего друга, который подрабатывал после учёбы помощником у главного осветителя сцены. Старое кресло ласково обнимало девушку, нередко нашёптывая забавные истории и байки из театральной жизни. Напротив, на вбитых в стену гвоздях, сиротливо висел потёртый мундир с эполетами и поблёкшее, забытое кем-то бальное платье.

Мой девиз – никогда не опаздывать. Вот и сегодня, в один из пасмурных дней затянувшихся новогодних каникул, я шла на запланированную встречу в размеренном темпе, уверенная в том, что ни минуты не заставлю ждать своего спутника. Я перешла широкую городскую автомагистраль, непривычно тихую в этот зимний вечер, приблизилась к важно стоящему театру Оперы и Балета и повернула за угол, где меня уже ожидали. И как только я увидела знакомый силуэт, напускное спокойствие мгновенно улетучилось. Приятное волнение от предстоящего рандэ-ву овладело мной. Он стоял спиной ко мне в своей любимой привычной позе – скрестив руки на груди. Одной из рук он cжимал массивную трость. Чёрный цилиндр и зимнее, свободное, английского покроя пальто придавали ему облик галантного кавалера, каким он и являлся в общении с интересующими его дамами. Вокруг было тихо, а наваждение усилилось внезапно налетевшей метелью. Мягкие, пушистые снежинки нежно ложились на мой цветной пуховик и на цилиндр мужчины. Я боязливо оглянулась.

«Из ветвей густых и сонных, Направляясь к фортепьяно, Выйдет Гофман утомленный, С буклей пудру уронив. Чуть веками запыленный, Чуть наивный, чуть печальный, Комплименты да поклоны, Зазвучит простой мотив…» Чёрный Volvo, не церемонясь, с размаху припарковался на пешеходном переходе, обдав декабрьской грязью проходящего мимо мужчину средних лет. Водитель открыл дверку авто и вышел на тротуар. Его взгляд схлестнулся со взглядом испачканного человека. Мужчины молча и в упор посмотрели друг на друга, не скрывая обоюдного презрения. Пешеход смачно плюнул под колёса иномарки и гордо пошагал дальше. Дома его ждали дети и беременная жена. Хозяин авто ухмыльнулся, пожал плечами и помог выйти из машины нарядной девочке лет десяти. Детские серые глаза с укоризной взглянули на отца. Но отец, в белоснежной брендовой рубашке, не заметил осуждения дочери – ему было не досуг, впрочем, как и всегда. Проводив наследницу своей процветающей фирмы до входа в престижную гимназию, отец умчался в привычный ему мир, мир бизнеса и денег.

Поздний зимний вечер. Окраина города. На загадочном Козьем болоте завывает местная собака Баскервилей. Пятиэтажное, коридорного типа студенческое общежитие. Вход в молодую жизнь охраняет строгая старушка-вахтёрша. Дело близится к полуночи. Неожиданно гаснет свет. Тёмное покрывало ночи с редкими звёздными прорехами заботливо укрывает старое здание. И только полная луна, тайком заглядывая в студенческие окна, ненадолго освещает внутреннюю обстановку. Самые беспокойные будущие инженеры спускаются вниз. Они решили «подышать свежим воздухом» перед сном. Но опытная старушка на зубок знает все уловки молодёжи и открывает не запертую входную дверь, а «парадную залу» общежития, где обычно проходят шумные празднования дня Энергетика, новогодние вечеринки и другие веселья под чутким присмотром университетского начальства. Вахтёрша вносит в залу старинный канделябр с зажжёнными свечами и потрёпанную колоду игральных карт «Русский стиль». Начинается игра. Игра на исполнение желания. Мужская компания против девчонок из сто одиннадцатой комнаты.

«Ночь и тишина, данная на век,
Дождь, а может быть падает снег.
Всё равно, - бесконечно надеждой согрет,
Я вдали вижу город, которого нет…»

Город моего детства.
Город, где однажды в ветвях многовековых лип парка Культуры и Отдыха Птица Удачи, Птица Счастья, Птица цвета ультрамарин свила своё гнездо…

Маленький патриархальный городок.
Тихие, заросшие кувшинками пруды. Буйные кусты шиповника под окнами панельных домов. Старые, основательные, краснокирпичные здания текстильных мануфактур, сохранившиеся с позапрошлого века.
Моя наивная, сонная провинция. Малая родина, которую я не променяю на все Триумфальные арки мира.

Бег времени неумолим.

Смена эпохи вынудила Птицу Счастья покинуть насиженное гнездо.
Обронив синее перо на ржавую детскую горку, сиротливо стоящую в унылом дворе, она улетела в далекие дали.
Беспечный весёлый ветер подхватил лёгкое пёрышко и, играя им, пустился в вальс.

Усталые люди провожали птицу равнодушными взглядами.
Наступили другие времена.

Богатый городок, где всегда звучал детский смех, превратился в Страну Аngry birds .
Наглые чайки, непонятно откуда взявшиеся, кружили над городом, выискивая добычу. Сердитые птицы атаковали всё, что плохо лежит. Их гортанный крик стал привычным фоном для горожан.

Счастье уплыло по небу.

Наигравшись, ветер опустил перо сказочной птицы в руки малыша, сидевшего в прогулочной коляске. Тёплые ладошки ребёнка крепко ухватили неожиданный невесомый подарок.
Повзрослев, этот малыш, как и большинство его сверстников, уедет из родного города в поисках лучшей доли и лучшей судьбы.
Мудрый город отпустит каждого, печально глядя в след глубокими синими колодцами, васильковыми лугами, берёзовыми рощами. Дореволюционная, православная церковь напротив железнодорожного вокзала тихо перекрестит уезжающих в новую жизнь.

Город помнит нас.

Как помню и я свою первую восьмилетнюю школу на крутом обрыве реки и единственный, неработающий светофор в центре города.
Помню красивый, просторный, выполненный в строгом советском стиле, кинотеатр «Дружба» и хоккейную площадку около десятой школы, где мальчишки вели ожесточённые баталии.
Я помню столик перед домом деда в тени старого дерева. Здесь мужчины вечерами стучали в домино.
Помню и колесо обозрения «Летнего сада» с питьевыми фонтанчиками и ретро-сценой.

Я помню город, которого нет…

Школу закрыли и отдали под швейный цех. Кинотеатр в лихие девяностые превратили в склад и в итоге снесли. Каток стал мини-рынком. Карусели демонтировали. Столик рассыпался в труху. Старый тополь спилили…

«Всё равно, - бесконечно надеждой согрет,
Я вдали вижу город, которого нет…»

P.S. А как часто вы путешествуете по волнам своей памяти в город детства? И какой он, ваш город?


#my_town

Он был с детства влюблён в небо. Он наяву и во сне грезил полётами. Повзрослев, этот человек разделил жизнь между авиацией и литературой. Неповторимый и загадочный, чудовищно рассеянный и добродушный Сент-Экзюпери говорил – «Ищите меня в том, что я пишу». Все его произведения – это его собственная жизнь, а главные герои – друзья, знакомые, близкие люди. Родился писатель в аристократической семье провинциального дворянина в 1900 году во французском городе Лионе. Отец мальчика умер, когда Антуану исполнилось четыре года. Будущий литератор был третьим из пятерых детей страхового инспектора Жана-Марка. Мама Мари сделала всё, чтобы её малыши вспоминали свои ранние годы с большим теплом и трепетом. [картинка]«Откуда я родом? Я родом из моего детства, словно из какой-нибудь страны». «Король-Солнце» – так в детстве называли маленького Тонио за его белокурые волосы – поражал родных и знакомых семьи яркой одарённостью. Мальчик с детских лет увлекался музыкой, поэзией, техникой и рисованием.

«А что вас больше всего интересует в женщинах: внешность, или достаточно содержания? Он улыбнулся, вращая за талию в руках прозрачный бокал. - Вы правы, стекло привлекательно, но я предпочитаю вино». О Стефане Цвейге... [картинка]На улице стоял запах прелой листвы. Разноцветные зонтики прохожих оживляли унылый пейзаж. Нудный дождь нагонял тоску. Серое октябрьское небо в изобилии изливало осеннюю хандру на головы людей. Древнюю белую стену православного храма украшали алые листья дикого винограда. Изо дня в день я проходила мимо этой стены. Вот и сегодня, тёмным, но совсем не поздним вечером, сосредоточенно размышляя о насущном, я миновала ее и прошагала дальше. Но что-то было не так, что-то привлекло моё внимание, и я вернулась к старинной белой стене. На месте, где когда-то красовалась памятная доска знаменитому городскому художнику, вызывающе зеленела дверь. Этой двери никогда здесь не было! Необъяснимое чувство подсказывало мне, что дверь не заперта, и что за этой дверью меня ждали.

Хмурый летний вечер 1942 года. - Что будем делать, учитель?! - Закапывать! – рассудил старик и первым взялся за лопату. Русский художник из Воронежа, ученик Ильи Репина, сын турецко-поданного греческого купца из Таганрога – Александр Алексеевич Бучкури по одной из городских легенд закопал сундуки со своими работами и полотнами жены во дворе родного дома. В первых числах июля 1942 года немцы полностью захватили правобережную часть Воронежа. Фашистское руководство, опасаясь подпольного партизанского сопротивления, установило в городе режим жесточайшего террора и насилия. И вскоре по улицам были расклеены листовки с приказом коменданта покинуть город в течение 24 часов, по окончании которых, самовольно оставшиеся горожане будут считаться партизанами: их расстреляют на месте, без суда и следствия… В конце июля - в начале августа по проспекту Революции оккупанты-конвоиры с автоматами на ремнях и выдрессированными собаками гнали толпу людей в сторону окраин, где нет свидетелей, и где чернели глубокие канавы.

Кошки не похожи на людей,
Кошки - это кошки.
Люди носят шляпы и пальто,
Кошки часто ходят без одежки.

Не обязаны писать стихи,
Им плевать на разные бумажки.
Людям не сойти с протоптанной дорожки,
Ну а кошки, мяу, - это кошки!

Первое воспоминание – это тесная коробка с высокими бортами.
Братья и сёстры без конца толкаются, пытаясь выбраться на свободу. От их жалобного писка не скрыться. Шлагбаум самый младший. Он заморыш.
Коробку с подросшими малышами прежние хозяева вынесли на помойку.
Котята не нужны. Но им дали шанс на жизнь.
Старшие – шустрые, с милыми мордочками и ясными глазками, быстро нашли приют у добрых людей.
Шлагбаум мокнет под дождём вторые сутки. Голод уже не чувствуется. Безразличие давно овладело этой маленькой душой.
Рано утром, в понедельник, приходящая дворничиха сунула его за пазуху.
От человеческого тепла и запаха дома Шлагбаум расплакался.

Закуток с вёдрами, мётлами и прочим хламом на время превратился в его земной рай.
Шлагбаум встречал пожилую женщину с работы и неистово тёрся о её грубые грязные ладони, тем самым выражая признательность и благодарность.
Через неделю тетя Мотя передала своего тощего питомца из рук в руки солидному мужчине.

Лавка антиквара стала на несколько лет не просто прибежищем для котёнка, но и местом, где он не боялся быть покинутым.
Одинокий антиквар всю нерастраченную любовь и нежность отдавал этому малышу.
«Длинный, полосатый и худой – этакий Шлагбаум!» - смеялся мужчина.

Днём в лавке было шумно - любопытные случайные прохожие, завсегдатаи музеев, ценители старинных предметов. Всем этим людям нравилось общаться со стариком-антикваром. Он был приветлив и эрудирован, а его особенные коллекции высоко ценились. Каждая вещь в салоне раритетов имело свою занятную историю и строго определённое место на полке.
Тихими вечерами, после закрытия магазина, антиквар садился в отреставрированное, глубокое кресло, грелся у камина и читал вслух.
Шлагбаум любил эти минуты, он млел от тепла и ласки, а монотонная речь старика убаюкивала.
Иногда вместо чтения хозяин заводил старинный патефон и слушал любимую музыку дочери, рано ушедшей в мир иной.
Шлагбаум чувствовал грусть антиквара и пытался его утешить.

«Ты необыкновенный кот!» - говорил старик…

Однажды «белые халаты» увезли любимого хозяина, а через несколько дней «люди в чёрном» выставили осиротевшего Шлагбаума за порог родной антикварной лавки…

Скитания по грязным подвалам и улицам, чувство одиночества и безысходности, издевательства жестоких подростков стали обыденностью для домашнего кота.
В один ненастный осенний день горемыка-Шлагбаум укрылся в подъезде многоквартирного дома. Жильцы накормили бродягу и позволили остаться.

Мимо прошуршала хмурая осень.
Незаметно пролетела суровая тёмная зима.
Бойкая весна вступила в свои права, даруя надежду на счастье всему живому.

Как-то раз, звёздной ночью, дверь подъезда скрипнула. Шлагбаум прислушался. Лёгкий ветерок быстро поднимался по ступенькам. Вдруг из ниоткуда перед котом возник таинственный силуэт старика-антиквара.
«Шлагбаум! Бедный Шлагбаум! Бедный кот!» - глухим и печальным голосом произнёс хозяин, взял его на руки и исчез…

На следующее утро котофей обнаружил себя на конечной остановке городского маршрутного такси.
Слева от неё располагалось трамвайное депо, а чуть поодаль – речной вокзал.

Шлагбаум не удивился. Он исполнял волю хозяина. Каждый будний день ровно в шесть пополудни кот сидел возле магазинчика у остановки и ждал…

Пятничный летний вечер.
С самого утра этого дня Шлагбаумом овладело чувство напряжённой тревоги. Кот не находил себе места. Он волновался. Он потерял бдительность.
Пьяная компания гастарбайтеров зашла в магазинчик за новой порцией горячительных напитков и нехитрой закуской. На выходе один из приезжих рабочих под дых пнул замешкавшегося и попавшего под ноги кота.
Шлагбаум как в замедленной съёмке отлетел под колёса подъезжавшей маршрутки.
Скрипнули тормоза.
Послышался долгий вздох людской толпы.
Двое с разных концов остановки подбежали к несчастному коту…

Он пришёл в себя в операционной ветеринарной клиники.
Вокруг на удивлении было тихо и чисто.
Через неделю выжившего кота забрали.
Домой.
В новую семью.
Капитан «Феличиты» и вагоновожатая трамвая №7 аккуратно переложили забинтованного Шлагбаума в мягкую переноску…

Лёгкая невидимая рука приласкала Шлагбаума.
«Прости, милый друг, за последние события. Жизнь вносит свои правки. Ты – талисман этих влюблённых. За твою судьбу я теперь спокоен. Прощай»…

Антиквар удалился. У него было много дел…


#my_fantasy

Солнечный, забытый богом городок.
Судоходная старинная река царственно протекает через его живописный центр.

От речного вокзала минута в минуту отравляется экскурсионный кораблик. «Феличита» плавно скользит по голубой артерии города.
Капитан судна – мужчина средних лет. Он замкнут в себе и с пассажирам не особо приветлив. Но в рубке, где посторонним не место, суровые морщинки вокруг добрых глаз «речного волка» разглаживаются, а сильные руки профессионально, но с нежностью удерживают штурвал.
Где-то глубоко в душе капитан - мечтатель и романтик. Он любит свою работу. И, курсируя каждый день по знакомому маршруту, представляет себя бороздящим воды великой реки Амазонки на пароходе позапрошлого века. В эти минуты мужчина счастлив.

«Слова полны правды и лжи. Они обманывают, вдохновляют, ранят, приводят в отчаяние и объясняют основы жизни, но всё кончается молчанием. Вот здесь и начинается искусство пантомимы, так как оно вне слов». Марсель Марсо – сын мясника, французский лицедей, создатель известной всему миру «лунной походки» Майкла Джексона, а также парижской школы мимов и символа Франции – белолицего клоуна Бипа, одинокого, наивного и трогательного… С моим другом я знакома с самого детства. Однажды он выступал на центральной площади нашего городка, забавно гримасничая. Его партнёрша была ему под стать – молодая и гибкая. Как зачарованная смотрела я на их выступление. Весёлый мим заметил мои широко раскрытые от удивления глаза и подмигнул. Изящным взмахом сильных, красивых рук он извлёк из своего саквояжа с реквизитом шоколадный батончик и протянул мне, десятилетней девочке. - Твоя мечта обязательно исполнится, - загадочно произнёс уличный клоун, ласково улыбнувшись… Через несколько лет, подростком, я вновь встретила эту необычную пару на улицах нашего города.

«Есть улицы центральные – высокие и важные, С витринами зеркальными, с гирляндами огней, А мне милей не шумные, милей – одноэтажные, От их названий ласковых становится светлей…» Большой город – это лабиринт не только улиц, но и судеб. Много занимательных историй порой скрывается за фасадом скромного, на первый взгляд заурядного здания. Я люблю гулять по городу и слушать его тихое повествование. Мой город далёк от совершенства, и этим он притягивает меня, исподволь побуждая заново и заново переворачивать страницы его истории. Готовы ли вы увидеть «другой» Воронеж? Не причёсанный? Без гламура и пафоса? Фотохроника моих пеших экскурсий здесь, в этом тексте… 1. Вид на Воронежское водохранилище. Чернавский мост. По одной из существующей версии этот мост был взорван в июле 1942-го года вместе с мирными жителями, бежавшими от произвола Гитлера. Эта вынужденная, страшная мера остановила фашистов, и Левый берег города не покорился оккупантам. Трагический эпизод взрыва моста обыгран в художественном советском фильме «Особо важное задание» 1980 года выпуска.

"Если друг не смеётся,
Ты включи ему солнце,
Ты включи ему звёзды,
Это просто.
Ты исправь ошибку,
Превращая в улыбку
Все грустинки и слёзы,
Это просто."

Привычное для нашего слуха слово «спасибо» вмещает в себя мою космическую благодарность человеку за его отзывчивость, доброту и широту души.
Как приятно видеть росчерк пера на почтовом отправлении и знать, что эти буквы наполнены живой энергией, заботой и мыслями обо мне.
Многие скептически относятся к сайтам знакомств и виртуальному общению, но при желании оно всегда может перерасти в реальное!
Влюбляйтесь, дружите, дарите друг другу внимание, искренние положительные эмоции и радость!

Август — астры, Август — звезды, Август — грозди Винограда и рябины Ржавой — август! Полновесным, благосклонным Яблоком своим имперским, Как дитя, играешь, август. Как ладонью, гладишь сердце Именем своим имперским: Август! — Сердце! Месяц поздних поцелуев, Поздних роз и молний поздних! Ливней звёздных — Август! — Месяц Ливней звёздных! Марина Цветаева, февраль 1917 года… Дождливый, тревожный, щедрый, задумчивый, яблочный август. Мой август… [картинка]Улица, по которой мы ежедневно поднимаемся в центр города, сейчас усыпана яблоками. Тяжёлые спелые фрукты падают со старых деревьев на новый асфальт и с треском разбиваются. Но самые проворные яблоки катятся вниз и, сталкиваясь со своими красными, жёлтыми, зелеными собратьями, резво разбегаются в разные стороны, как при игре в бильярд… «Я хочу одним-единственным яблоком удивить Париж!» - заявил Поль Сезанн, на заре своей карьеры художника, которая длилась пятьдесят пять лет из отпущенных ему шестидесяти семи. [картинка]Обычное яблоко стало своеобразной эмблемой всего творчества незаурядного французского постимпрессиониста.

«Вы боитесь призраков?» «Вовсе нет! Мы же работаем в первую смену, а наши бестелесные коллеги – во вторую» - из разговора на входе в замок-музей Ольденбургских с сотрудниками архитектурного, исторического наследия России… [картинка]Рамонь. Маленький посёлок городского типа. Сорок километров от Воронежа - областного центра. Это старинное село (Рамони чуть больше четырёхсот лет) называют «жемчужиной туризма Черноземья» или «воронежской Швейцарией». Здесь красивая русская природа, интересные люди и богатая на знаменательные события и даты история. На рубеже семнадцатого и восемнадцатого веков в Рамони по приказу Петра Первого на берегу реки Воронеж была сооружена верфь для строительства небольших кораблей - бригов и шняв. И именно здесь, в Рамони, Витус Беринг – датчанин по происхождению, русский мореплаватель, покоривший практически все моря и океаны, в 1711 году принимал участие при спуске на воду судна «Таймолар», на котором в дальнейшем и отправился через реки Воронеж и Дон в Азовский поход на турок.

2010 год. Воронеж. Район Центрального рынка.
Чудаковатый пожилой мужчина восьмидесяти лет останавливает спешащих прохожих, предлагая им купить книгу, автором которой он является. К простенькому «самиздату» прилагается и автограф писателя, этакий бонус.
Люди обходят стороной общительного старика, предпочитая тратить свои деньги на более необходимые для жизни вещи, чем на сборник непонятных афоризмов…

1930 год. Довоенный Воронеж.
В семье уважаемых врачей, популярных за пределами Воронежской области, родился долгожданный первенец.
В двадцатые-тридцатые годы прошлого века, когда миром правила Германия, многие молодые родители, поддавшись влиянию моды, называли своих детей немецкими именами. Не избежал этой участи и наследник семьи Фрейдберг. Появившегося на свет ребёнка "окрестили" Адольфом.
Мама мальчика - Раиса Соломоновна - была детским врачом, папа – Филипп Абрамович – венерологом, которого инкогнито посещали Ягода, Ежов, Берия.
Став взрослым, острослов Адольф шутил – «Сначала я лечился у мамы, а потом у папы»…

Вторая половина двадцатого века. Советский Воронеж.
По местному Бродвею – проспекту Революции – в брюках клёш, красных носках, с волосами до плеч и в чёрных очках фланирует любитель женского пола, пижон и стиляга Аркадий Давидович, он же – Адольф Филиппович Фрейдберг.
Роман с художницей, богемный образ жизни, успехи на литературном поприще – все прекрасно!
«Да, я проспал эпоху, но зато с какими женщинами!» - вот первое изречение от мастера Давидовича, с которого и началась карьера «чемпиона мира по афоризмам».

Наши дни. Воронеж.
Предместье Акатова монастыря – сохранившийся заповедный уголок города. Улица Сакко и Ванцетти, которая являла собой культурно учебно-просветительский очаг Воронежа в 18-19 вв, а в начале двадцатого века – место жительство городской интеллигенции.
Старый двухэтажный дом. Комната, доставшаяся родителям Адольфа после возвращения из эвакуации. Здесь живёт одинокий «признанный непризнанный гений» Аркадий Давидович – «Мастер» афоризмов, прозаик и актёр. Странное жилище сверху донизу исписано его изречениями, сделанные рукой «православной художницы» Валентины, его «Маргариты».
В комнате царит хаос и запустение. Сквозняки гуляют из угла в угол. На стенах много картин. И именно отсюда вышло всё творчество Давидовича, считающим себя продолжателем славного дела польского поэта-сатирика Ежи Леца, фамилия, которого с идиша переводится, как «клоун» или «пересмешник».
За воронежским афористом прочно закрепилась репутация городского сумасшедшего, на что он отвечает – «Сама жизнь сделала меня таким. Это и мимикрия, и моя натура. Мой юмор – парадоксальный, поэтому его часто не понимают».

Гладко выбритые щёки.
Грустные слезящиеся стариковские глаза.
Неухоженность.
Всё это никак не вяжется с образом местного чудака.

В свои восемьдесят девять лет, зная, что его дни сочтены, писатель продолжает работать и издавать новые брошюры-книги за свои деньги.
Реальная жизнь далека от той, которую подают через аккаунты в соцсетях или через статью в Википедии…
Люди, серьезно относящиеся к творчеству живой легенды Воронежа, уверены в том, что после его ухода возрастёт значимость и ценность его мыслей.

«Время от времени надо жить вне времени», - Аркадий (Адольф) Филиппович Давидович (Фрейдберг), автор более 60 тыс. изданных афоризмов.


Пожилого одинокого человека можно поддержать переводом на его карту Сбербанка 4817 7602 5571 5892…

#my_town

Не так давно воронежское лето осыпалось липовым цветом на тротуарную плитку, а наступившие длинные июльские дни и звёздные короткие ночи дарили горожанам настроение праздности и беспечной влюбленности…

В один из этих летних, душных вечеров я вышла из квартиры.
Неспешный моцион в одиночестве по провинциальным бульварам и улочкам способствовал приятным размышлениям и мечтам о будущем.
Свою прогулку я завершила в маленьком сквере, решив отдохнуть на одной из его скамеек.
Бронзовый нобелевский лауреат, восседая на своём сломанном генеалогическом древе, приветствовал меня лёгким кивком. Сегодня его тёмные аллеи станут аллеями моих фантазий.
Молодые клёны весело шелестели листвой. Тонкий месяц ярко освещал тёмное небо. Я смотрела вверх и не могла представить бесконечность нашей Вселенной.

Вдруг я почувствовала чьё-то присутствие рядом с собой.

Обернувшись, я поняла, что настал мой черёд знакомиться с мистическим антикваром. Его не трудно было узнать по всепроникающему, убаюкивающему взгляду.

- Мало кто бывал по ту сторону атмосферы. Наша планета прекрасна, - без всяких предисловий сказал таинственный старик и протянул бокал.

Знакомая мне по прежним приключениям бутылка кальвадоса стояла на скамейке. Но странное дело, теперь в ней оказался не марочный элитный бренди, это было домашнее, доброе вино из абрикосов. Полусладкое, насыщенное, с лёгкой терпкостью во вкусе, оно переливалось в бокале, как живое существо, отражая свет далёких звёзд и обещая мгновенное наслаждение.

Иосиф Бродский

он был тощим, облезлым, рыжим,
грязь помоек его покрывала.
он скитался по ржавым крышам,
а ночами сидел в подвалах.
он был старым и очень слабым,
а морозы порой жестоки.
у него замерзали лапы,
точно так же, как стынут ноги.
но его никогда не грели,
не ласкали и не кормили.
потому что его не жалели.
потому что его не любили.
потому что выпали зубы.
потому что в ушах нарывы.
почему некрасивых не любят.
кто-то должен любить некрасивых.

Добрый вечер, Сайт!
Это опять я, со своей любовью к книгам...

Сегодня в интернете наткнулась на интересную молодёжную группу во "ВКонтакте" под ником Кот Бродского. Это интеллектуальный проект из Владивостока о литературе и тех, кто в ней заинтересован.
В конце июня эти активные ребята провели первый в своём регионе фестиваль юной книги "Фарватер"...
Предлагаю вам посмотреть видео-тизер фестиваля, который называется "Подростки не читают?"


Мне понравился этот ролик, в особенности его слоган - "Читайте по любви"...
Согласна с молодыми людьми и по поводу Селинджера, его знаменитый, ставший классикой, роман "Над пропастью во ржи" меня особо не впечатлил, но вот честь Замятина готова отстаивать, его произведениях далеко не клишированные...

Несправедливо старшее поколение ругает сегодняшних парней и девчонок.
Наши дети читают, размышляют, некоторые даже "пишут в стол", у них есть свой взгляд на жизнь, и нам - их родителям - есть чем гордиться...

#my_library

Муж и жена – одна... кхм… семья… Они были в браке уже около года… Между ними, как и у всех обычных людей, случались мелкие разногласия и ссоры. Последний досадный спор вышел из-за друга детства мужа, который «вечно под градусом, работать толком нигде не работает», и его внезапно возникшие «небольшие затруднения» вынудили обратиться к благополучной чете с просьбой о долге. Разумно ли одалживать деньги, когда нет уверенности, что их вернут? А ведь «три сотни» для молодой семьи совсем не лишние. Через полгода родится долгожданный малыш, а пользоваться общественным транспортом – малоприятное занятие. Этой весной запланирована покупка новой машины. Каждая копейка на счету… Вот именно городской трамвай и сыграл злую шутку с супругами М. [картинка]После тупикового, морально выматывающего столкновения, возвращаясь из конторы главы семейства, домой к обеду, супруги воспользовались услугами трамвая. Поначалу в вагоне было малолюдно, и сидячих мест хватало на всех. В грязные окна по-весеннему весело заглядывало зимнее солнце, погода была замечательной и располагающей к примирению.