Ночь. И снова не было сна. Снова одолевали мысли: «Что, ну что я делаю не так? Почему в моей жизни нет Любви? В моей жизни совсем, совсем отсутствует Любовь».
Кажется, я плакала. И в какой-то момент я упала на колени и, обращаясь к потолку, страстно взмолилась: «Господи! Пожалуйста! Я так хочу Любви! Я не могу без Любви! Пусть ко мне придет Любовь! Ну, пожалуйста, пожалуйста!». И Бог меня услышал.
Я пришла, сказала Любовь. Посмотри на меня.
Она сидела в кресле у окна. Вид у нее был усталый, и похожа она была на замученную бытом домохозяйку. Видимо, сомнения отразились на моем лице, потому что она усмехнулась и сказала:
Я меняю лики. Я могу быть такой...
Она мгновенно перетекла в образ восхитительной, искрящей и недоступной Снежной Королевы.
И такой...
На месте Королевы сидел веселый карапуз лет пяти, перемазанный в шоколаде.
И такой...
Нежный образ юной тоненькой девушки, играющей на скрипке.
И такой...
Так, наверное, выглядела страстная, огненная, неукротимая Кармен.
В общем, у каждого свое представление обо мне, подвела итог она.
В кресле снова сидела Замученная Домохозяйка.
Ты звала меня. Зачем? нетерпеливо спросила Любовь.
Ну как зачем? растерялась я. Я хочу Любви. Я хочу, чтобы ты была в моей жизни. Всегда. У всех есть Любовь, и у меня должна быть.
Я никому ничего не должна, мягко возразила Любовь. Там, где звучит слово «должна», я не живу. Я ухожу. Или умираю.
Разве ты не бессмертна? удивилась я.
Меня часто убивают. Но я воскресаю, как птица Феникс, и возрождаюсь в другом месте, в другом качестве, в другом образе. Так что в каком-то смысле да, бессмертна.
Но как можно убить Любовь? продолжала допытываться я.
Меня убивают Претензиями. Обидами. Ложью. Предательством. Ревностью. Стремлением обладать безраздельно. И словом «должна», грустно ответила Любовь. За свою историю человечество придумало очень, очень много способов убийства Любви.
Да, Любовь часто бывает несчастной, тихо сказала я.
Нет, моя дорогая. Любовь это и есть Счастье. Если Любовь несчастна, то это не я, ты меня просто с чем-то перепутала.
Со страстью. С желанием быть хоть кому-то нужной. Со стремлением до-казать, что ты не хуже других. Со скрытой корыстью. Мало ли с чем? Люди такие путаники... Большинство из них просто не знает, что такое Истинная Любовь.
Но подожди... Ведь я прочитала столько книг о любви! Всем известно, что такое Любовь... Ромео и Джульетта... Отелло и Дездемона... Анна Каренина...
Детка, ну что ты такое говоришь? всплеснула руками Любовь. Неужели ты действительно думаешь, что это я, Любовь, травлю... давлю... душу... уничтожаю???
Но это же все из-за Любви?! Из-за тебя? Разве нет???
Нет, печально ответила Любовь. Это из-за страха. Страха потерять. Страха быть отвергнутым или обманутым. Страха остаться одному. Страха перед осуждением. Это Страх убивает Любовь. Вот так, девочка.
Я совсем растерялась, в голове был полный кавардак. Все, что казалось твердым и незыблемым, стало терять четкие очертания, становиться текучим и эфемерным.
Но тогда... какая ты по-настоящему? спросила я.
Лучше всего обо мне сказано в Святом Писании, ответила Любовь и с удовольствием процитировала: «Любовь долготерпит, милосердствует, Любовь не завидует, Любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине, все покрывает, всему верит, всего надеется, все переносит».
Всего надеется, все переносит... машинально повторила я. Да, наверное. Раз ты говоришь. Я согласна всему верить, все переносить. И все еще надеюсь! А ты не приходишь и не приходишь! Почему ты обходишь меня стороной?
Потому что ты меня боишься, устало пояснила Любовь. Я прихожу, стою рядом, но ты предпочитаешь меня не видеть. И не принимаешь меня в свое сердце.
Я? Боюсь?? Любви??? возмутилась я. Но это неправда!
Ты боишься боли. Для тебя Любовь это неизбежная боль.
А разве не так??? запальчиво спросила я.
Любовь уже начинала раздражать меня своими парадоксами.
Не так! твердо сказала Любовь. Нет во мне никакой боли. Ее люди придумали. Я красива. Легка. Свободна. Я как бабочка на ладошке. Ты держала когда-нибудь бабочку на ладошке?
Ну да, в детстве, вспомнила я. Я очень тихо стояла и любовалась, даже почти не дышала, а она ползала по ладошке и крылышками перебирала, и было так смешно и щекотно...
Что будет, если хватать бабочку за крылья? Или сжать кулак? продолжала Любовь.
Она погибнет, тихо сказала я.
И я погибаю, когда меня пытаются удержать. Зажать в кулаке... А иногда меня вообще засушивают и накалывают на булавку. Как трофей... печально сказала Любовь. Что ж вы со мной делаете, люди? И с собой...
Повисла тягостная пауза. Мы обе молчали. Передо мной проносились картинки из собственной жизни. Сколько раз я сжимала кулак! И хватала за крылья. И потом горевала над хладным трупиком Любви, не понимая, почему она умерла.
Любовь понимающе покивала, словно слышала мои мысли.
Да, ты вела себя как неразумный ребенок. Схватить, удержать, не пустить, взять в плен. Это так по-человечески!
Я смотрела на Любовь каким-то новым, совсем другим взглядом. Вот сидит в кресле Легкокрылая Бабочка, которую превратили в Заморенную Домохозяйку. Я превратила!!! Сама, никто не заставлял. И я опять от нее чего-то требую. От нее все чего-то требуют, требуют, требуют... А сами при этом все крепче сжимают кулаки и обрывают хрупкие разноцветные крылья. Слезы поднимались, поднимались и внезапно брызнули из моих глаз, словно весенний дождик.
Любовь, но что я могу сделать для тебя? сквозь слезы спросила я.
Принять меня как Дар. И не препятствовать свободному полету. Просто дай мне место на своей ладошке, попросила Любовь. Я ведь тоже так соскучилась по людям...
Ты больше никогда не уйдешь? спросила я.
А я никогда и не уходила, сказала Любовь. Я всегда рядом. И всегда жду...
...Наверное, мне снились хорошие, светлые сны. Потому что я проснулась с улыбкой. А когда раздернула шторы, увидела, что ночью прошел легкий дождь. Мир был обновленным и очень радостным. И с той стороны на стекле сидела роскошная, невероятно красивая бабочка