Вспомнила прикол - приехала в Коктебель ночью, заблудилась там, никак не могла найти нужную улицу, навигатор не работал, заезжаю в очередной тупик, паркуюсь, думаю пойду уже спрошу, где же моя улица - вылезаю из машины и мне навстречу из темноты вышло нечто, мне показалось в бинтах хромающее, может алкаш какой, конечно, но шло это зомби на меня... короче все как в фильме ужасов - я запрыгиваю в машину резко сдаю назад, торможу экстренно, визг тормозов, разворачиваюсь и мчу в самый центр, там такая движуха, время 2 часа ночи, я спать хочу, и тут меня поэт какой-то встречает, уже не помню че он ко мне прицепился, меня еще трясет от этого чучела ночного, а этот мне начинает читать стихи - я просила Маяковского мне почитать, он как разошелся - и его, и Мандельштама, и Есенина, и Блока, Пушкина тоже помню, потом рассказывал чето-то из своей веселой жизни в Коктебеле, какой он тут раз, что ему тут нравится, а я спать хочу, сутки за рулем, никак от зомби не отойду, а у него с собой было вино с двумя рюмочками, говорю мне улицу надо найти, пошли к Комовскому, тот как всегда колобродит с друзьями-художниками, схему мне нарисовал, как проехать на нужную улицу, я этого бедного поэта просто использовала, как провожающего, потому что в два ночи слушать стихи и остальной бред было невозможно, довел он меня до места назначения, мы с ним допили вино и все, разошлись, как в море корабли
не знаю почему, но какой-то он был придурковатый, хоть и преподает в ГИТИСе ораторское искусство