Мой дед
начал свой боевой путь ещё в 1939 году, с Финской войны. Лейтенантом, командиром минометного взвода. Уже в 1942 году был тяжело ранен в бою. Несмотря на ранение, благодаря хорошей физической подготовке, переплыл реку, выполз на берег и там, уже на берегу, он потерял сознание (ранение было серьезное). Местная женщина обнаружила деда и спрятала от немцев у себя в доме, а потом передала партизанам. Деда решили отправить в госпиталь в Ташкент. До которого он не доехал, так как началась гангрена руки. Тогда ему повезло опять. Операции, долгое лечение... Хирург спас ему и жизнь, и руку. Только осколок остался в руке навсегда. И чувствительности в руке уже не было. Все это время бабушка жила с тремя маленькими детьми (моя мама родилась у них уже после войны) и полученной похоронкой. Но не верила. И от карточек положенных на продукты при гибели мужа отказалась. «Он жив!». Так и тянула одна. И верила. И, вот, однажды к бабушке прибежал соседский мальчишка с переданной кем-то для неё запиской: «Ранен. Жив. Везут в госпиталь!». Уже в мирное время дед разыскал женщину, которая его спасла и врача, спасшего руку.
Мне было 7, когда деда не стало. Мы жили вместе. Помню оставшийся осколок у него в руке. И как мне, маленькой, было страшно и хотелось этот торчащий осколок из него вытащить... О войне дед, как и большинство тех, кто прошёл этот ад, не говорил.
Помню, горжусь!!!
Фото с фронта