Называю понесло. Новостные ленты, прослеживаются самостоятельно, а не тыкается носом каждый близкий к твоему восприятию факт. С таким же успехом и оппоненты могут наковырять нужной иинформации.
Юль,а вот честно-ты просматриваешь новостные каналы? Если да,то какие?
Тебя чего то тоже разобрало (понесло?) Я не тыкаю никого носом.Есть такая вещь,как дайджест-подборка новостей.А новости не читают.Не нравится многим-потому что заставляет задуматься,а так живёшь в своей уютной скорлупе-вроде всё хорошо....Пока бетонная плита на голову не упадёт.Зато потом-искреннее удивление-а за что мне это всё?
Но если это никому здесь не интересно,я конечно же не буду никого насиловать,давайте стихи читать))Кому интересно-заглядывайте сюда
http://dfedbees.livejournal.com/
Николай Иванович Тряпкин -великий поэт Русской земли
Поэт. Член СП СССР. Печататься начал в 1964 г. Стихи публиковались в журналах "Октябрь", "Знамя", "Юность" и др.; в газетах "Литературная Россия", "Московский литератор", "Завтра", "День". Книги стихов: "Первая борозда" (1953), "Распевы" (1958), "Песни великих дождей" (1965), "Летела гагара" (1967) и др. За книгу "Разговор по душам" поэт был удостоен в 1992 году Государственной премии России. Академик Академии российской словесности (1996). Посмертно вышла книга стихов Н. Тряпкина "Уж, видно, тот нам выпал жребий". Москва, "Русская книга", 2000.
Н.И. Тряпкин ушел из жизни 20 февраля 1999 года, похоронен на кладбище "Ракитки" в ближнем Подмосковье.
Мать
Когда Он был, распятый и оплеванный,
Уже воздет
И над крестом горел исполосованный
Закатный свет --
Народ притих и шел к своим привалищам --
За клином клин,
А Он кричал с высокого распялища --
Почти один.
Никто не знал, что у того Подножия,
В грязи, в пыли,
Склонилась мать, родительница Божия --
Свеча земли.
Кому повем тот полустон таинственный,
Кому повем?
"Прощаю всем, о Сыне мой единственный,
Прощаю всем".
А Он кричал, взывая к небу звездному --
К судьбе своей,
И только Мать глотала кровь железную
С Его гвоздей...
Промчались дни, прошли тысячелетия,
В грязи, в пыли...
О Русь моя! Нетленное соцветие!
Свеча земли!
И тот же крест -- поруганный, оплеванный.
И столько лет!
А над крестом горит исполосованный
Закатный свет.
Все тот же крест... А ветерок порхающий --
Сюда, ко мне:
"Прости же всем, о Сыне мой страдающий:
Они во тьме!"
Гляжу на крест... Да сгинь ты, тьма проклятая!
Умри, змея!..
О Русь моя! Не ты ли там -- распятая?
О Русь моя!..
Она молчит, воззревши к небу звездному
В страде своей.
И только сын глотает кровь железную
С ее гвоздей.