Блог Татьяны (Россия, Воронеж, 46 лет)

Красота города особенно заметна с высоты птичьего полёта. Сегодня мне посчастливилось побывать под куполами самого главного православного храма Воронежа и увидеть столицу Черноземья с необычного ракурса...


#my_town

Немного нужно было, чтобы согреть его душу. Любой маленький знак внимания — несколько приветливых слов в письме или за обеденным столом, чисто условная благодарность, случайная любезная предупредительность — вырастал в его фантазии в свидетельство искреннего, сердечного контакта, который ему всегда хотелось установить с другими людьми. (с)

Завтра день рождения великого Сказочника и день детской книги...




#my_library

Михаил Ильич Сошин родился в 1900 году в Подмосковье. Закончил Ленинградскую военную академию. В мае 1930 года в Тбилиси родилась долгожданная дочка, Сусанна. Знал японский и китайский языки, имел инженерную специальность электрика и являлся ценным кадром. Был командирован с семьёй во Владивосток, для обслуживания оборудования подводных лодок. Убит матросом на соревновательных стрельбах в честь праздника седьмого ноября выстрелом в спину в 1938 году. По мнению дочери, Сусанны Михайловны, которая с 1991 года жила в Воронеже, это было одно из первых заказных убийств.

Новый выпуск посвящён судьбе уникального человека и его дочери. В эфире прозвучит голос Михаила Ильича с пожеланиями любимой малышке на Новый 1936 год счастливой, радостной и полезной жизни...


#my_town

Сегодня гуляла по городу. В результате трёхчасовой прогулки получился ролик длительностью 35 минут. Не всё гладко, конечно, вышло — много ошибок, оговорок, шум машин. Но эти прогулки мне нужны.

Присоединяйтесь, если есть желание, хотя бы виртуально...


#my_town

Всем желаю доброй весны...

Любовь — это…

... это вместе встречать весну.


#my_town

Закат окончил летний теплый вечер,
Остановился на краю земли.
Тебя я в этот вечер не замечу
И лживые не нужно слезы лить.…

«Появление «Битлз» в своё время, а теперь «Ласкового мая» дало возможность подросткам слушать свою музыку, свои песни.
Им недостаточно того, казалось бы, богатейшего музыкального меню, которое предлагают взрослые. У них, может быть, от изысканных блюд несварение желудка, им пока надо что-нибудь попроще, но своё. То, что только начинает их волновать, взрослым кажется смешным. Они 12-14-летние, ещё даже не доросли до молодёжной музыки – рока, который говорит о серьёзных социальных и философских вещах. Им это ещё не нужно и не понятно. Но их не устраивают и написанные для них пионерские и детские песни. Они не об их «насущных» проблемах.
Только «Ласковый май» дал подросткам то, чего они ждали давно, они сами пишут об этом в своих проникновенных, сентиментальных письмах, безоглядно верят в безгрешность своих кумиров, не доверяя многочисленным «разоблачениям» в печати.
Все старания журналистов развенчать «Ласковый май» имеют обратный эффект: поклонники проникаются ещё большей любовью к обиженным и гонимым» – из газетной статьи от 2 июня 1989 года.


«Розовый вечер» я до сих пор помню наизусть…

Сегодня «Старая пластинка» - это:

Первая сторона

– Гудбай, бэби!
– Калейдоскоп
– Маскарад
– Ласковый май

Вторая сторона

– Тающий снег
– Лето
– Я откровенен только лишь с луной
– Белые розы


#my_music

Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.

Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.

И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.

И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.

Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

10 февраля 1890 года родился Борис Леонидович Пастернак...


#my_library

...Был каждый миг той музыке послушен
И ей одной все человечьи души
Безоговорочно сдавались в плен... (с)


Михаил Матвеевич Каменецкий, современный воронежский поэт и прозаик, родился 6 мая 1935 года в городе Смела, на Украине.
В 1941 году вместе с мамой и двумя младшими братьями был эвакуирован в Узбекистан. После смерти мамы и одного из братьев попал в детский дом, который в 1945 году переехал в Донецкую область. Школу окончил с золотой медалью, поступил в Харьковский авиационный институт. В 1959 году по распределению очутился в Воронеже, на механическом заводе, где проработал 43 года, от сменного мастера до начальника Конструкторского Бюро. Писать стихи начал еще в детдоме, его перу принадлежит несколько поэтических книг. Одно из самых знаменитых прозаических произведений Каменецкого - автобиографическая повесть "Я умру пацаном" о сиротском детстве.

Стихотворение «Баллада о рояле» Михаила Каменецкого читает коренной воронежец Евгений Фёдорович Слепых.

Посвящается восьмидесятилетию освобождения Воронежа и Сталинграда...

#my_town

Часть первая. Лирическая. Иногда полезно вырваться из плена домашней рутины и подарить себе час-полтора освежающей прогулки с неожиданными знакомствами и интересным общением. Так было и на этот раз – пользуясь устоявшейся, не по сезону тёплой осенней погодой я выкатила любимый самокат за ворота тесного двора. На улицах властвовал поздний вечер, город переливался огнями. Я катила по свободным от пешеходов тротуарам, наслаждаясь скоростью, ветром, бьющим в лицо, и физической возможностью размять затёкшие мышцы. Я летела от памятника к памятнику, каждому мысленно отвешивая поклон, а в голове звучала красивая, но случайная мелодия, исполняемая виртуозным виолончелистом. Вдруг я почувствовала, что на бульваре уже не одна. Кто-то преследовал меня. Я ускорилась. Ускорился и таинственный незнакомец. Решив оторваться от настырного «хвоста», следующего за мной по пятам, я резко свернула в тёмный переулок. Прогремев по разбитой мостовой, я выкатила на яркий Проспект, затормозила, спрыгнула с самоката и, обернувшись, смело взглянула в лицо тому, кто наглым образом лишил меня удовольствия вечернего променада.

Дайте собакам мяса —
Может, они подерутся.
Дайте похмельным кваса —
Авось они перебьются.

Чтоб не жиреть воронам —
Ставьте побольше пугал.
А чтоб любить влюбленным
Дайте укромный угол.

В землю бросайте зерна —
Может, появятся всходы.
Ладно, я буду покорным —
Дайте же мне свободу!

Псам мясные ошметки
Дали, — а псы не подрались.
Дали пьяницам водки, —
А они отказались.

Люди ворон пугают, —
А воронье не боится.
Пары соединяют, —
А им бы разъединиться.

Лили на землю воду —
Нету колосьев — чудо!
Мне вчера дали свободу.
Что я с ней делать буду? (с)

Сегодня «Старая пластинка» — это

Первая сторона:

— Песня о друге
— Он не вернулся из боя
— Скалолазка
— Прощание с горами
— Жираф
— Вершина

Вторая сторона:

— Сыновья уходят в бой
— Лирическая
— Ноль семь
— Песня о переселении душ
— Утренняя гимнастика
— Корабли

С Днём рождения, Владимир Семёнович!


#my_music

Ее вечер утра мудреней,
Ее дом – обычный дом,
В ее городе полно камней
С человеческим лицом…

Садись, дружок, поудобнее, выключай свет и внимательно слушай. Я отвечу на твой вопрос, живые ли камни, вот этой историей:

За тысячу-тысячу миль отсюда, в одной далёкой северной стране, где суровое небо не знает, что такое радуга, а студёное море приветливо и ласково лишь с утопленниками; где стылый порывистый ветер холодит одинокие души, а редкие солнечные дни не в силах растопить замёрзшие озёра и реки; за высокой чередой гор спряталось от суетливой современной цивилизации небольшое племя.

Люди-камни жили в тёмных подземельях. Их серые, бескровные, но красивые лица, будто высеченные резцом талантливого скульптора, никогда не улыбались, каменные сердца отвергали все чувства и волнения, и тяжёлая их поступь эхом отзывалась в высоких скалах, которые надёжно скрывали странное племя от посторонних любопытных глаз.

Эти удивительные люди жили в своём мире тихо и незаметно: в мире себе подобных. Верховные жрецы внимательно следили за тем, чтобы традиции племени неукоснительно соблюдались, и ход времени тёк своим привычным чередом.

Люди-камни создавали ячейки общества, появлялись дети. Повзрослевшие дети продолжали дело родителей и завет Великого Каменного Идола: они сменяли постаревших на Каменной Стройке. Стройка была бесконечна. Люди-камни трудились в поте лица. Из валунов и булыжников, не прерываясь, они возводили всё новые и новые высокие горы по периметру страны, тем самым сокращая территорию проживания. Но мысль об этом ни на минуту не останавливала людей племени, они упорно продолжали абсурдную на наш досужий взгляд, но такую необходимую для них Стройку, смысл всего их существования.

И вот однажды случилось страшное.

Непонятно откуда и как за преграду из высоких и частых гор проникла маленькая пёстрая бабочка. Она беззаботно фланировала над каменными головами, а обеспокоенные жрецы срочно созывали внеочередной Совет: бестолковая бабочка несла большую угрозу для племени.

Вдруг насекомое, похожее на яркий лоскуток ткани, аккуратно приземлилось на раскрытую ладонь одного ребёнка.

– Убей её! – властно приказал Самый Главный из жрецов.

Повинуясь, ребёнок стал медленно сжимать свои каменные пальцы, но внезапное головокружение и неясная ноющая боль в области груди остановили малыша. Он внимательно взглянул на крохотную, но такую смелую гостью, до сих пор сидевшую на его руке, и… и подкинул бабочку вверх.

– Лети! Лети! Лети-и-и…

В тот же самый миг ребёнка из племени Камня как будто пронзило множество молний. Трещины побежали по его телу. Камень рассыпался, среди обломков стоял худенький, вихрастый мальчишка.

Он с удивлением озирался вокруг, но не узнавал никого из окружавших. В испуге люди-камни застыли как изваяния, и только эхо вторило грозным словам Самого Главного Жреца: «Глупе-ец!».

Но мальчишка лишь задорно рассмеялся и легко, словно скинув тяжёлые оковы, побежал по мягкой траве следом за бабочкой-путеводительницей. Он бежал в поисках выхода из каменной цитадели, бежал вперёд к свободе!

Ты спрашиваешь, дружок, откуда я знаю эту историю? Знаешь ли, я и есть тот самый мальчик… А сейчас засыпай. За-сы-па-а-ай… И пусть тебе приснится самый прекрасный сон…

14 января 2023 года

#my_fantasy

Кругом рождественская мгла,
Во мгле гудят колокола...
И с ними в лад
Слова звучат:
«Мир на земле и счастье всем!»

Я чувствовал, как в этот день,
Жизнь городов и деревень
Объединив,
Звучит призыв:
«Мир на земле и счастье всем!»

И шар земной сквозь толщу лет
Летит вперёд, из тьмы в рассвет.
В ряду веков
Нет выше слов:
«Мир на земле и счастье всем!»...

Генри Уодсворт Лонгфелло (1807 — 1882) — американский поэт и переводчик.


#my_town

Падал медленный снег –
Вот оно волшебство.
А сквозь снег – ясный свет –
Вот оно Рождество... (с)

В Воронеже снега нет, плюс восемь.
Видеокадры сняты в последнюю неделю уходящего года.


Вчера наш город был вот таким —


#my_town

— Делл, — сказал он, — придется нам пока спрятать наши подарки, пусть полежат немножко. Они для нас сейчас слишком хороши. Часы я продал, чтобы купить тебе гребни. А теперь, пожалуй, самое время жарить котлеты... (с)

Оставлю в блоге рассказ О. Генри, который является одним из лучших в антологии рождественских рассказов. Он о "красноречиво молчащей бедности" и любви...


#my_library

Я сейчас загадаю желанье,
Чтобы не был никто одинок,
И стою, и смотрю с замираньем
Как бенгальский горит огонек… (с)


#my_town

Плюшевые волки,
Зайцы, погремушки.
Детям дарят с ёлки
Детские игрушки.

И, состарясь, дети
До смерти без толку
Все на белом свете
Ищут эту ёлку.

Где жар-птица в клетке,
Золотые слитки,
Где висит на ветке
Счастье их на нитке.

Только дед-мороза
Нету на макушке,
Чтоб в ответ на слезы
Сверху снял игрушки.

Желтые иголки
На пол опадают…
Всё я жду, что с ёлки
Мне тебя подарят. (с)

Уже два года, два долгих года идет бесконечный дождь.
А может быть, просто рисует кто-то капли на моем окне.
От этой сырости гибнут книги, вырастают цветы на стене...
И, Боже мой, как одиноки те, кто приходят ко мне!

Сто лет одиночества...

Они приходят: то Питер Брейгель, то Сартр, то Рене Магритт...
Дверь давно нараспашку, я не помню, куда подевались ключи...
И тот, кто садится по правую руку, всегда со мной говорит,
А тот, кто садится по левую руку - молчит.

Сто лет одиночества...

О тебе здесь напоминает лишь бой часов, их неровный ход,
Цитата из Маркеса, вспышки молний, да несколько очень старинных нот.
Уже два года, два долгих года не видно звезд, только дождь идет...
Я смотрю на рисунок из воска, и лучше б я не знала, что тебя ждет -

Сто лет одиночества...

Однажды, вернувшись из всех Америк, ты будешь стоять у стены -
После стольких столетий разлуки и семнадцати лет войны.
Из парадной напротив выйдет ребенок и спросит, кто ты такой...
Он уйдет, не дождавшись ответа, пронизанный вселенской тоской.
Ты прочтешь на стене эту странную фразу, написанную детской рукой:

Сто лет одиночества... (с)


#my_music

Воистину, российские современные помойки до сих пор не оценены в полной мере как вдохновляющий объект для творчества. Колоритный пейзаж вечно открытых, протекающих баков с незабываемым душком; стаи воронья, атакующие не хуже истребителей, свежие бытовые отбросы человечества; рыскающие в поисках пропитания пронумерованные городские псы; пик Коммунизма из строительного мусора, периодически возвышающийся над уровнем моря; яркие пластиковые пакеты, гонимые беспечным ветром в бездонную голубизну неба, не уступающие по красоте китайским фонарикам; бездомные и нищие люди, примеряющие добротную, но вышедшую из моды и поэтому выброшенную за ненадобностью одежду жителей ближайшей элитной новостройки. Глядя на российские современные помойки, можно писать картины, сочинять рассказы и романы, создавать симфонии, которые наверняка не оставят равнодушной достопочтейнейшую и респектабельную публику. И именно на одной из многочисленных безымянных помоек страны случилась эта история. Сломанный детский зонтик, женские поношенные туфли, пузатый телевизор – все они со вчерашнего вечера, в страхе за своё будущее, в ожидании рассвета вместе коротали время на районной свалке нечистот.

Снится мне: в родную землю
Мы войдем в огнях заката
Запыленною одеждой,
Замедленною стопой.

И войдя в святые стены,
Подойдя к Ерусалиму,
Мы безмолвно на коленях
Этот день благословим… (с)

Будущий знаменитый детский поэт и писатель, талантливый переводчик английских народных песен и баллад, литературный критик, драматург и сценарист родился поздней осенью 1887 года в Воронеже в слободе Чижовка.

Отец, Яков Миронович, был уроженцем Койданова, ныне этот белорусский город Джержинск, что недалеко от Минска.
И звучная фамилия отца, которую сын прославил на весь мир, по сути своей является аббревиатурой фразы – «наш учитель раввин Шмуэль Кайдановер». На иврите это фраза выглядит вот так – «морэйну рабби Шмуэль Кайдановер*».
Кайдановер, что значит родом из Койданова…

*Из википедии – Рабби Аарон-Шмуэль Кайдановер (1624, Койданов — 1676) — раввин и автор книг по Галахе и Талмуду.

P.S. Сегодня у меня случилась первая самостоятельная, индивидуальная экскурсия по литературному Воронежу…